— Боже, я тебе завидую, Билецкая… Пиздец, как я тебе завидую…

Мои брови приподнимаются, а Тома смотрит в лобовое и качает головой. Потом на меня:

— Я забыла, как это круто быть просто свободной. Просто, мать его, свободной…

Мне нечего ответить. Я не ощущаю себя, мать его, свободной. Я тоже ограничена, как и все. Просто каждому свои ограничения понятны, а вот чужие отметаются как незначимые.

— С детьми даже не матернешься…

Тома продолжает делиться своим «горем», я не сдерживаюсь — смеюсь.

— Ты растишь себе лучших друзей, Том. Придет время — выматеришься… Но скорее они тебе.

Смеемся уже вдвоем. Едем через красивый молодой лес в сторону базы, снизив скорость до приличной.

Навстречу — почти ни одной машины, а я почему-то на каждом изгибе жду, что из-за поворота навстречу выскочит знакомый черный Порш.

Своего Пашу я тоже не предупреждала о планах. Надеюсь, сюрприз ему понравится. Еще надеюсь, он засчитает это за мой шаг навстречу, потому что это он и есть.

Когда-то в начале отношений я таскалась за ним по всем матчам, сборам, тренировкам.

Увлеклась сначала футболистом, а потом и футболом. Стала экспертом, могла бы сама давать комментарии в спортивном журнале.

Но вместе с тем, как наши с мужем отношения переходили от сжигающей страсти в спокойное счастье, мой интерес к футболу тоже снижался.

Сначала я перестала таскаться за Пашей хвостиком, потом с меньшим интересом слушала истории, в какой-то момент поймала себя даже на раздражении. В итоге возненавидела. Это не понравилось в первую очередь мне. Это меня испугало.

Меня с детства учили, что семья должна строиться на общности интересов. А что случается, когда интересы перестают сходиться?

Меня раздражает Пашкин футбол. Его — мой блог. Всё плохо?

Не знаю. Хочу попробовать снова влюбиться. В своего футболиста и его страсть.

Мы тормозим на въезде в базу у поста охраны. Пока я «сторожу торт» с каменным лицом, Тома направляется к вышедшему нам навстречу мужчине договариваться.

В этом я полностью доверяюсь ей. Пустой флирт с незнакомцами, которые совершенно не интересуют, и чье лицо забудется через полминуты — не мое развлечение. А мамочке на выгуле даже в радость, как я понимаю.

Получается у Томы великолепно. Нам открывают ворота и провожают тачку взглядами.

— Мне сказали, что у наших сейчас тренировка. Подождем на лобби или пойдем посмотрим?

Я закусываю нижнюю губу, недолго думая. Можно на лобби, конечно, но во мне просыпается азарт. Сама же ему радуюсь:

— Давай посмотрим.

— Хорошо, поднимемся в випку. Они нас не увидят…

Тома подмигивает, я соглашаюсь с планом.

Помню эту базу еще со времен, когда мы с Пашей были совсем-совсем молоденькие. Она оживляет те самые чувства, у меня даже ускоряется сердце.

Припарковавшись, мы достаем торт и движемся в нужную сторону. Издалека слышим мужские крики и звуки игры. Удары по мячу. Пробежки. Свист.

Запах футбольного поля навсегда связан для меня с любовью.

Мы с Томой поднимаемся в застекленную вип-ложу, не заходя на открытые трибуны.

Здесь никого нет, а если придет кто-то из администрации или руководства, думаю, не подеремся. Оставляю торт на столике и подхожу к стеклу.

Замечаю своего Пашу сразу. Он на поле. С ним — основной состав. Сыгрываются. Я понимаю, что это ни о чем не говорит, но чертовски радуюсь.

Слышу шаги Томы. Она останавливается рядом и опускает голову мне на плечо.

Мой Паша поднимает руку и кричит, пятясь. Просит о мяче. Я про себя тоже прошу: дайте. Внутренне дрожу от удовлетворения, когда наша с мужем просьба исполняется.

Мяч летит через всё поле. Бьется о Пашкину грудь. Он аккуратно приземляет его под ноги и разворачивается.