Собравшись с духом, демон переступил порог. Внутри царил полумрак, сквозь щели в стенах пробивались тонкие лучи света, рисуя причудливые узоры на пыльном полу. Воздух был пропитан запахом сырости и тлена, заброшенности и забытых надежд. Он медленно продвигался вперёд, ступая осторожно, будто боясь нарушить хрупкое равновесие этого места. В каждом углу ему мерещились тени, шепчущие что-то неразборчивое, манящие и отталкивающие одновременно.

В центре комнаты стоял старый, покосившийся стол, на котором лежал открытый дневник. Страницы пожелтели от времени, а чернила выцвели, но Михей все же смог различить отдельные слова и фразы. «Отчаяние… Потеря… Надежда…»

Он почувствовал, как что-то ёкает в груди, как будто эти слова были написаны специально для него.

Внезапно, в углу комнаты раздался тихий шорох. Демон резко обернулся, готовясь к бою. Из темноты появилась фигура, закутанная в лохмотья. Лица не было видно, но он чувствовал на себе пристальный взгляд.

– Ищешь ответы? – прозвучал хриплый голос, – здесь их много. Но будь готов к тому, что правда может оказаться горче, чем ты думаешь.

Михей напрягся, готовый в любой момент обнажить когти и ринуться в атаку. Однако что-то в этой фигуре, в её усталом голосе, остановило. Это не был враг, скорее – хранитель. Хранитель тайн этого проклятого места.

– Кто ты? – прорычал, стараясь скрыть волнение за маской грубости. Фигура медленно приблизилась, и в тусклом свете он смог различить черты лица – измождённое, испещрённое морщинами, с глубоко запавшими глазами. Старик. Лицо, на котором отпечатались боль и страдание. Снова старик.

– Я – эхо, – прошептал тот, – эхо прошлых жизней, прошлых надежд и разочарований. Я видел, как этот дом расцветал, как умирал. Я знаю все его секреты.

Он указал на дневник.

– Там ты найдешь ответы, которые ищешь. Но помни, знание – это бремя, которое может сломить даже самого сильного воина.

Демон подошёл к столу и снова взглянул на дневник. Слова теперь казались ему криками о помощи, мольбами о спасении. Он открыл его на случайной странице и начал читать. Буквы складывались в истории о любви и предательстве, о верности и измене, о надежде и отчаянии. Истории, которые были так похожи на его собственные, только он ошибался в своей любви, то любил Миру ещё в Лоргидоне, не зная тогда, что она его сводная сестра. То ему навязывали любовь к Кассандре, заставляя жениться на ней, то ад сделал его телохранителем сына Верховного демона, то ещё хуже – после всех сражений, где чувствовал себя в собственной тарелке, ад решил сделать его инкубом. Кощунство! Как так? Я – воин! Почему ад решил так оскорбить меня и навязать рога похотливых демонов-инкубов? За что?

Внезапно демон понял, что не одинок. Что даже в этом проклятом месте, в этом доме, полном теней и забытых надежд, есть кто-то, кто понимает его боль. И, может быть, именно здесь, в этом месте, он сможет найти путь к исцелению, к новой цели, к новой битве.

Михей углубился в чтение, жадно впитывая каждое слово. Страницы дневника раскрывали перед ним калейдоскоп человеческих судеб, переплетённых между собой нитями страсти, горя и надежды. Он читал о молодых влюблённых, чью любовь разрушила война, о преданных друзьях, ставших заклятыми врагами, о родителях, потерявших своих детей. В каждой истории находил отголоски собственной боли, свои собственные утраты и разочарования.

Старик наблюдал за ним, молча и неотрывно. Его глаза, казалось, видели насквозь, проникая в самые тёмные уголки его сути. Демон ощущал его присутствие, как тихий, но настойчивый укор. Укор за то, что так долго бежал от себя, за то, что позволил злобе и одиночеству овладеть им.