— По-моему, все неоднозначные события в твоей жизни начинаются с этого, — замечает Тимур, как бы размышляя.

Я прикрываю щеки ладонями, потому что они становятся горячими. Это он на сцену в туалете спортбара намекает? А как же «забыли-забили»?

— Куда мы едем? — уточняю, когда дыхание выравнивается.

— Домой тебя везу, раскрасавицу такую.

— Спасибо.

На губах и сейчас вкус его кожи, а руки словно впитали очертания его плеч. Все это усугубляется мужским запахом в салоне автомобиля. Мозг размяк и немного сбит с толку.

Слишком много Бойцовых стало в моей жизни.

Бойцов-начальник на работе, Бойцов-бабник на экране монитора каждый вечер, Бойцов-любовник — во снах. А теперь еще и Бойцов-друг, который, вместо того чтобы ругаться, странно молчит и везет за тридевять земель в поселок.

Я в полнейшем раздрае.

Непривычно видеть Тимура таким. Наверное, теперь будет больно общаться с ним от лица другой женщины. Я узнаю майора все больше и больше, и ненависть вместе с желанием отомстить утекает сквозь пальцы и исчезает.

Потихоньку поднимаю веки и радуюсь, когда понимаю, что все вижу, просто глаза немного слезятся.

Бойцов подъезжает к нашему дому и по-дружески бьет меня по плечу:

— Лечись, стажерка.

Я не улыбаюсь. Не могу.

— Как звали твою собаку? — спрашиваю, взглянув в темно-серые глаза.

— Платон, — отвечает Тимур. Отворачивается.

Его пальцы стискивают руль.

— И где он сейчас?

— Умер…

— Мне жаль.

— …защищая отца.

— Извини. — Опускаю взгляд.

В душе — море эмоций. Бездонная яма с чувствами.

Я ведь многое узнала о Бойцове-старшем: посмотрела в архиве. Когда он погиб, Тимуру всего десять лет было.

Десятилетний мальчик, в один день потерявший и отца, и собаку.

Радуюсь, что после выходки дебошира вполне легально можно не сдерживать слезы.

Зайдя домой, я рыдаю до самого утра, а поднявшись с постели, преисполнена священной решимости. Первым делом загружаю компьютер. Воспаленными от слез глазами пялюсь на экран.

Открыв переписку на сайте знакомств, быстро набираю:

«Я должна тебе кое в чем признаться…»

12. 12.

Судорожно вздыхаю и продолжаю печатать:

«…Тимур! На самом деле Сюзи не существует. Все это время тебе писала я, Валерия Завьялова. Фенистилка и стажерка. Или пробник, как ты любишь говорить. Это было ненамеренно.

Я заметила твою анкету здесь случайно. В тот момент я была сильно на тебя обижена. Да, возможно, ты, независимый и СВОБОДНЫЙ, скажешь, что я не имела на это права, но живой человек не может заставить себя не обижаться, если ему обидно.. Это просто невозможно.

Хочу сказать, Тимур Бойцов, что твое поведение в то утро после… секса ( о котором, как я поняла, в твоем плейбойско-майорском мире совершенно не разговаривают) оскорбило меня до глубины души. Так, как только может оскорбить девушку мужчина. Я, конечно, подозревала, что все мужчины козлы. И даже смирилась. Но чтобы настолько…

Поэтому, пользуясь случаем, хочу сказать, что я не из тех, кто спит с первыми встречными, выпив пару кружек пива в спортбаре. Но даже если бы была из таких?..

Ты ведь сам позвал меня к себе. В прямом смысле утащил на плече.

Это я могла бы возмутиться, что была пьяна и на самом деле совсем не хотела спать с тобой. Я могла наутро краснеть, жеманничать и изображать потерянную девичью честь, но ты… будто бы взял эту роль на себя. Это было не по-мужски.

Забыли-забили, как ты и предложил.

Просто хотела рассказать тебе, что под именем Сюзи скрывалась я. Это была глупая шутка. И если хочешь знать, моя маленькая месть. Прости».

Не задумываясь и даже не редактируя, отправляю сумбурный текст. А сама не дышу. Тимура на сайте нет, вероятно зайдет вечером и только тогда прочитает. Значит, завтра все изменится.