- Еще не знаю, - ответила я. – Срок очень маленький.

- Хорошо, придется подождать.

- Ты считаешь, я правильно поступила? – задала я вопрос.

Тетя Полин ни секунды не сомневалась в ответе.

- Конечно.

- У моего ребенка не будет отца, - выдала я, как на духу.

- У твоего ребенка уже есть отец, - возразила Полин. – По-другому дети не получаются. Я ведь не пропустила никаких новомодных штучек, типа искусственной спермы? Нет? Значит,  биологический отец у моего внука уже есть. А что до фактического отца, то подожди. Иногда жизнь преподносит нам такие сюрпризы!

- Мы расстались. Он меня бросил и о ребенке не знает.

- Да и черт с ним, - отмахнулась Полин. – Ты молодец. Когда-то я совершила ошибку. Мне казалось, что я слишком молода, что не справлюсь одна... В голове вертелось столько ненужных вопросов: как жить, что скажут…. Оказалось, что с годами это не имеет никакого значения. Время все расставляет по местам.

Она затушила сигарету, легко спрыгнула с подоконника и подошла ко мне.

- Мы справимся, - легко коснулась моих волос губами. – Ты справишься, моя девочка. Ты очень сильная и независимая. А я тебе помогу. Дети это счастье.

Именно с этой мыслью я пыталась наладить свою парижскую жизнь. Поначалу ничего не выходило. Нет, днем все было нормально. Я занималась домом, посещала врачей, много гуляла. Вот  по ночам … Стыдно признаться, но я позорно ревела, обильно орошая слезами подушку.

Тетя не вмешивалась в мои ночные истерики, хотя не слышать и она не могла. Квартира, хоть и просторная, но не дворец из сорока хором,  и слышимость здесь была нормальная. Так что пару месяцев я прорыдала, сознаюсь. А Полин молчаливо терпела.

А потом тете это надоело, и в одну из таких ночей она неожиданно вошла в мою спальню.

- Аннук, достаточно, - сказала резко. – Ты уже оплакала все свои печали, пора начинать жить нормально.

- Не могу, - шмыгнула я носом в подушку, все-таки перед тетей было стыдно.

- Тогда иди к психологу, если не можешь справиться сама, - резонно ответила Полин.

Ее слова опять меня встряхнули, и я дала себе хорошую мысленную оплеуху и твердо решила, что пора прекращать эти ночные слезливые бдения. Как по покойнику, честное слово.

Но мои переживания требовали хоть какого-то выхода, и я начала писать. Да, да, именно писать. Какие-то заметки, как мне казалось, чушь, не стоящую никакого внимания.

Каждый вечер я садилась за компьютер и строчила на нем. Что это было? Обрывки мыслей, историй, что приходили мне в голову, воспоминания. Тетя, понаблюдав за мной пару недель,  в конце концов, подошла и спросила:

- Дашь почитать?

Смысла скрывать написанное я не видела и тут же развернула к ней монитор.

Полин провела за моим компьютером весь вечер, а после, зайдя в мою спальню перед сном,  сказала:

- Ты хорошо пишешь.

Я только отмахнулась. Ну, какое там хорошо? Так, дилетантское бумагомарательство.

- Попробуй написать историю, - предложила  Полин, не обращая внимания на мое скептическое выражение лица.

- О ком?

- Не знаю, - она пожала плечами. – Придумай.

Тетя погасила свет и ушла к себе, а я все лежала в темноте и крутила в голове: написать историю, написать историю, написать историю…. Какую, к черту, историю???

Еле уснула, а утром, проводив Полин, снова села за компьютер, потерла переносицу и принялась за текст.

Я просидела так почти до ночи. Тетя, вернувшись с работы, глянула на меня и не стала мешать. Только принесла чай с бутербродами и тихо закрыла за собой дверь.

В десять вечера я поднялась со стула и потянулась, разминая затекшие мышцы. Глянула на часы и обалдела. Я просидела перед монитором больше двенадцати часов!