Дорога действительно заняла минут десять, вряд ли больше. Вернер жила в центре. Не на Невском, конечно, даже не на этой стороне Невы, но чуть ли не прямо за Троицкой площадью.

— Вот сюда. Во двор.

Я повернул руль и сбавил ход, втискивая могучее тело «Волги» в узкую арку. Здание я узнал: доходный дом. Старый, еще с прошлого века… Я бы не удивился, окажись он вдруг собственностью моей семьи. Я воткнул машину у стены — места во дворе оказалось предостаточно.

Вернер повела меня в парадную в углу — и потом вверх по лестнице. Похоже, суперкорреспондент устроилась под самой крышей. Путь по ступенькам казался бесконечно долгим, и все это время я думал, что же ждет меня в конце.

С кем она вообще живет? Если снимает апартаменты — вряд ли с родителями. Одна? С соседом… или соседкой? Или вообще с мужем? В конце концов, я не знаю о Вернер почти ничего, а отсутствие обручального кольца на пальце может и вовсе не значить…

— Проходи… Только тапок у меня нет.

Нет, похоже, все-таки одна. Крохотная квартирка с видом на жестяные крыши казалась слишком тесной. Даже для нас двоих. Чтобы снять куртку в прихожей, мне пришлось чуть податься вперед — и Вернер тут же прижалась ко мне горячей после долгого подъема по лестнице спиной.

И не очень-то спешила отстраниться.

— Давай на кухню, — улыбнулась она. — Садись. А я на минутку… только переоденусь, ладно?