И дело, кажется было не только в покидающем его проклятье…

От неё пахло свежестью. Чем-то удивительно сладким, пряным, с нотками соли и такой долгожданной свободы. А её пальцы… Они творили чудеса с его телом, отзываясь по всей поверхности кожи, а больше всего ощущения центрировались…  хм… там, где и положено.

Не сказать, чтоб такое её воздействие что-то меняло.

Всё, что ему нужно - коснуться ключа… А с ней… С ней предстояло поступить так, как настойчиво «советовал» отправитель чайки.

Должно быть, он расплылся от запаха долгожданной свободы, размяк от сильных, настойчивых касаний.

Когда она резко повернула на себя его голову, было поздно. В виски набатом ударило осознание, что он только что чудом избежал смерти.

Погибнуть после пятнадцати лет ожидания… было бы крайне глупо. Ещё и от руки женщины. Нет ничего странного в том, что Рок де Янн рассвирепел. Даже не на неё. На себя.

Прав отправитель, прав.

Кончать её - и дело с концом!

Но в момент, когда она оказалась у него на коленях, застыл, замер, как дурак, как мальчишка. Хорошо, рот прикрыл.

Если он знал, что только что избежал смерти, она, пожалуй, не подозревала. И никогда не узнает.

Едва увидев её лицо, Рок де Янн знал наверняка, что не убьёт её. Никогда не убьёт.

У неё были глаза цвета аквамарина. Светлые, прозрачные, сияющие из-под бархатных вееров ресниц. Таких густых и пышных что невольно задумываешься - не тяжко ли векам такое богатство поднимать. А ещё у неё были пухлые, изумлённо приоткрытые губы. Срывающееся с них дыхание было чистым и свежим.

Рок де Янн видел многих женщин, многие ему нравились, ещё большим нравился он сам. Он же в последние годы даже не различал их лица. Да и несмотря на разные формы, фигуры… Их ценность была для него только в одном. Да и какая то ценность…

У ночной гостьи было лицо сердечком, широкие и густые брови, иссиня-чёрная копна волос, из которой пружинками торчат завитки. А в волосах - лента.

Та самая.

Красная лента, что была на идоле.

Стоило увидеть её, как больше уже ничего не видел.

Предчувствие не обмануло его. Как и почтовая чайка.

Вот он, ключ!

Вот то, что снимет с него проклятие и снова сделает свободным!

Воспользовавшись его замешательством, ночная гостья вскочила, смотрела настороженно, но не испуганно. Упрямая линия подбородка и плотно сжатые губы говорили, что она вообще не из пугливых.

А когда озвучила цель своего визита, Рок де Янн только что не присвистнул, как мальчишка.

Ничуть не сомневаясь в его согласии, нахалка сообщила, что с его, де Янна помощью, захватит трон и получит корону.

Он чуть не расхохотался ей и её плану в лицо.

Так радикально развеять скуку он и не думал.

Дело оставалось за малым: чтобы сама ему ключ в руки дала… и убиралась откуда пришла подобру-поздорову.

Но что-то в ней было такое, что Року де Янну вдруг захотелось, чтобы не уходила.

И дело было даже не в красоте, хотя, признаться, настолько красивую женщину он впервые в жизни видел. Да даже этой вот копны иссиня-чёрных волос достаточно было бы, чтобы куда более скромную внешностью даму посчитать хорошенькой… Может, дело в утончённых манерах? В гордой посадке головы, в благородном выговоре? Отвык он за время заточения на собственных островах от общества благородных дам…

И всё же нет.

Она, казалось, собой воплощала всё то, о чём он грезил долгих пятнадцать лет, к чему его сердце стремилось. Подумалось даже, что во сне её видел, только там, в мире грёз, всё лицо не мог разобрать. И, кажется, там у неё крылья были.

И тем разительнее было увидеть у неё на плече клеймо.