Мои мысли скачут, спотыкаются, падают, разбиваются в кровь. Ещё раз перечитываю возможные последствия, случайно попадаю на форум «Я мама», смотрю на выставленные фотографии малышей, потом представляю лица своих родителей и понимаю, что оставить ребёнка я не могу. Пока рожу, родители сожрут меня заживо, а родив, неизвестно на что буду жить и растить кроху. Что я могу в этой жизни? Образования нет, специальности нет, опыта нет. А кто возьмёт на работу такого ценного сотрудника, да ещё в положении? Нет. Мне всего двадцать один, я ещё успею родить потом, когда отучусь, поработаю, выйду замуж, и выбирать мужа я теперь буду не сердцем, а мозгами. Поумилявшись на детские снимки, порыдав над сохранёнными тестами, привожу себя в порядок и выхожу из комнаты.

- Маш, ты чего это второй день ни свет, ни заря? – вылавливает мама в прихожей. – Куда без завтрака собралась?

- Пары ранние, - вру и, опустив голову, надеваю кроссовки. – Позавтракаю с Аришкой в кафе.

    Мама ничего не отвечает, только качает головой. Чмокаю её в щёку и выбегаю из квартиры, проверяя на лестнице наличие денег в рюкзаке. Маршрутка подходит сразу, и через пятнадцать минут спускаюсь в метро. Строчу Аришке смс с просьбой прикрыть в институте, отправляю и выключаю телефон. Боюсь с кем-нибудь разговаривать. Боюсь, что узнают и начнут отговаривать, а советчики мне совсем не нужны.

- Здравствуйте. Крапивина. Я записана на медикаментозный аборт, - стараюсь говорить твёрдо, и смотрю в глаза девушке на ресепе.

- Минуточку, - она стучит по клавиатуре, щурится в монитор и проговаривает губами мою фамилию. – Паспорт, пожалуйста.

    Я протягиваю документ, сжимаю подрагивающие руки и напрягаю ноги, которые дерёт от мелких покалываний. Состояние паники готово накрыть с минуты на минуту, но спасает женщина, вошедшая в клинику.

- Это к Вам, Зоя Андреевна, - девушка возвращает мне паспорт, продолжая лупить по клавишам.

- Доброе утро. Проходите, - Зоя Андреевна, полноватая женщина лет сорока, проходит к кабинету в конце коридора, открывает дверь и пропускает меня вперёд.

    Я осматриваю белый кабинет и с недовольством подмечаю появившуюся тошноту от страха. Продолжаю себя уговаривать, что это всего лишь таблетка и самый безопасный способ. Не сразу понимаю, что врач обращается ко мне.

- Мария Владимировна, как узнали, что беременны? Анализы? Тест?

- Тест, - выдыхаю, сдерживая рвотный спазм.

- Какой предположительно срок? – она задаёт вопросы и делает отметки на листе.

- Три – четыре недели, - к тошноте добавляются слёзы, вставшие колючим комом в горле.

- Не думали оставить ребёнка? – стандартный вопрос для снятия с себя ответственности.

    Мотаю головой, сминая край футболки. По дороге сюда была уверена в решении, а сидя здесь кажется, что это не то место, где я должна быть.

- Раздевайтесь, я Вас осмотрю, - она указывает на кресло и идёт мыть руки.

    Стягиваю джинсы, а ощущение, что сдираю вместе с кожей. Ложусь на кресло, закрываю глаза и напрягаюсь от холодного расширителя, входящего в меня. Несколько секунд неприятных ощущений, растягиваются в моём подсознании в минуты, и всё это время я обкладываю отборным матом близнецов.

- Одевайтесь, - короткая команда, согнавшая с кресла и придавшая ускорение. – Сейчас сделаем УЗИ.

- Это обязательно?

- Если решили делать аборт, то да.

- Решила, - опускаю голову, рассматривая побелевшие от напряжения руки.

    В полумраке мерцает монитор, на котором, предположительно, мой ребёнок. Вернее, не так. Эмбрион, плод, но только не ребёнок. Зоя Андреевна молчит, щёлкает по панели, проворачивает датчик внутри меня.