Какая семья без скандалов? Я бы ему простила пощечину. Не сразу, но простила. Потому что люблю его больше жизни.

Потом, когда он бы выслушал меня, извинился, мы бы помирились. Жарко, долго. Чтобы ноги гудели и дрожали еще дня три после.

Но Лёня ушел. Не стал слушать.

И я растеряна и не знаю, что делать. Скорее бы закончился этот ужасный день. Уверена, муж скоро вернется и все наладится. Он остынет, выслушает, поймет, что я ни в чем не виновата. Он же меня любит, а если любит – простит!

Простит, что сразу не рассказала о походе в клуб, о безалкогольном коктейле, насильно влитой стопке водки и вынужденном поцелуе с незнакомым парнем.

Может быть, когда–нибудь даже посмеемся над этой историей.

Меня морозит то ли от нервов, то ли дома действительно прохладно.

Переодеваюсь в теплую пижаму вместо шелковой сорочки. Ложусь в кровать. С головой укрываюсь одеялом, сворачиваюсь калачиком. Левая щека болезненно ноет. Меня потряхивает.

Хочу уснуть, а когда проснусь – чтобы все оказалось сном. И утром мы были бы снова счастливой семьей! Вместе!

За окном глубокая ночь. Сна нет.

Проверяю телефон. Экран показывает половину второго. Ни звонков, ни сообщений.

Пишу мужу сама:
«Леня, ты где? Я волнуюсь, жду тебя. Пожалуйста, вернись, нам нужно поговорить, я все объясню. Просто поверь, я ни в чем не виновата. Я тебе не изменяла. Я люблю тебя»

Нажимаю отправить и жду, жду ответа. Сообщение доставлено, прочитано.

Терроризирую экран. Но заветного карандашика и мелкой записи «Любимый пишет…» нет ни через минуту, ни через десять. И даже час спустя ничего не происходит.

Подушка мокрая от слез. Кожу щиплет от соли.

Ощущение безысходности затапливает с головой, стоит закрыть глаза и ненадолго провалиться в беспокойный сон.

Среди ночи подскакиваю с вытаращенными глазами от того, что в груди не хватает воздуха. Больно под ребрами. И становится больнее от того, что вторая половина кровати пустая и холодная, а из приоткрытой двери спальни не горит свет. Мужа дома нет.

Я давно простила ему его эмоции, ругань, оскорбления, удар. Лишь бы пришел, вернулся домой. В семью. Ведь мы семья.

Счастливая!

У нас все наладится. Любовь победит все зло, что свалилось на наши головы. Нужно только поговорить, разобраться.

Где же ты, Лёнечка?

Утром встаю с больной и гудящей головой. Не выспалась, плюс ревела добрую часть ночи. Принимаю душ, одеваюсь в спортивные штаны и футболку, кутаюсь в вязаный кардиган. За окном пасмурно и сыро, прямо как у меня на душе.

Иду на кухню просто потому что надо. Есть не хочу, а вот попить нужно. Надеюсь, кофе немного взбодрит.

Кручу в руках телефон, задумчиво глядя через забрызганное дождем стекло на улицу. Все сливается в сплошную грязно–серо–зеленую массу. Именно такими мрачными цветами вырисовывается ситуация, в которой я сейчас варюсь.

Почему Лёня мне не ответил? Не позвонил.

Нет, я знаю почему, просто… Мне он так нужен!

Набираю его номер сама.

Два гудка. Три. Четыре.

Сбрасывает.

Еще злится.

А если бы мне подсунули подобные фотографии, где главное действующее лицо – мой муж, что бы делала я?

Мне было бы больно, да. Наверное, так же, как больно ему.

Но теперь я знаю, что все может быть подстроено.

Мне нужно доказать Лёне, что я ему не изменяла.

Надо найти тех парней из клуба – Тимура и Джокера. Поговорить начистоту, узнать кто мог все это подстроить.

Только…

Одна я туда идти боюсь.

Позову Леру и Юлю. В конце концов, из–за них я попала в неприятную ситуацию, из–за которой рушится мой брак.

.

Дорогие читатели! Приглашаю в завершенный роман «Фиктивные отношения». Такого вы еще не читали )))