– Балбес, ты там ни разу не был.

– Я телевизор смотрю. Ты видела какие там порции? Позор. Даже хомяка не накормишь!

Рассмеявшись, подставляю лицо тёплому ветру. Прикрываю глаза.

Всё хорошо. Спокойно. Весело. Только сердце в груди всё равно берёт разгон под сто сорок, потому что за поворотом на следующей улице живёт Рома.

Наверное, глупо каждый раз делать петлю, только чтобы пройти под его окнами. Ещё большая глупость, оказавшись под ними, ускорять шаг, отчаянно желая только одного – не попасться ему на глаза.

Я перестала себя понимать. Меня эта непоследовательность вгоняет в ступор. Из-за одного поцелуя люди вроде не сходят с ума? Серьёзно. Ну нет же? Только вкус его губ не идёт из головы, хоть смейся, хоть плачь. Хоть бейся башкой о стену, лишь бы заткнуть пластинку у себя в голове, сутками напролёт проигрывающую одно и то же: «Рома-Рома-Рома...». Ну почему он?!

Мысли дурные.

Порочные фантазии.

Пустые мечты.

Просто исчезните, сгиньте... Не трогайте меня. Вон пошли!

– Ох, ё... Ну почему одним всё, а другим Мухтар блохастый? – Коля встаёт как вкопанный, устремив взгляд в тень растущих вдоль тротуара каштанов. – У, мажор паршивый. Прикиньте, я на такой тачке только в компьютерных играх гонял, а этот чувак в реале девок катает.

– Не блохастый он, не наговаривай. – Улыбаюсь, поглаживая Мухтара между стоящих торчком ушей, и устремляю взгляд в указанном направлении.

Машина действительно шикарная. Низкая, кислотно-зелёная с выраженным переливом от жёлтого к грифельно-серому. Из приоткрытого окна грохочет музыка, что-то агрессивное под стать линиям самого спорткара. За рулём сидит приметный тип с небрежно взъерошенными платиновыми волосами. Оттенок как у меня – явно осветлённый в салоне, в природе такого не встретишь. Вот вроде и эффектный парень, а вроде и отталкивающий в то же время. Ненастоящий какой-то, как хорошо отфотошопленный плакат. Бездушный глянец.

Потеряв интерес, собираюсь продолжить движение... И тут время замирает. И блуждающая улыбка медленно сползает с моего лица. Мне так не по себе, что воздуха не хватает. Или, наоборот – его в лёгких становится слишком много. Никак не определюсь, что чувствую.

Из машины выскакивает Вероника. Она выглядит бледной, будто строгий силуэт приталенного платья тисками выжал из неё все жизненные соки. С каменным лицом что-то выговаривает вышедшему следом блондину, на что тот с нахальной усмешкой сжимает пятернёй её ягодицу, по-хозяйски привлекая к себе.

Никогда не питала к ней симпатии, но прямо сейчас мозг, кажется, готов взорваться.

Она же в посёлок уезжала! Точно помню, отец говорил. От когда в той дыре мажоры водятся? Кто он ей? Знакомый? Друг? Любовник?

Какого чёрта Вероника делает рядом с каким-то пижоном, позволяя ему трогать себя далеко за рамками приличий?! Почему не с ним? Не с Ромой? Почему не замечает, не бережёт, не ценит?.. В то время как я, чтобы на миг оказаться на её месте, готова душу дьяволу продать.

Как теперь это развидеть? Не хочу ничего не знать. Не знаю, что с этим знанием делать! По крайней мере, судя по реакции Вероники оскорблённой она себя не считает. Значит, сама не против. Значит, уже перешла черту, променяла, предала.

И пусть она его в ответ не обнимает, но коротко и зло целует на прощание. В губы!

– Пошли отсюда, – обращаюсь к подвисшим словно перед большим экраном двойняшкам. Стараюсь сохранить видимое самообладание, вопреки распирающему изнутри раздраю. Я так поздно спохватилась, что даже доказать Роме ничего не смогу. Да и какова вероятность, что он поверит мне – влюблённой фантазёрке, а не той с кем годами делит постель?