Дверь была открыта.

Просто приоткрыта. Щель, как будто кто-то только что вышел. Или… так и не вернулся.

Я замерла. Внутри всё похолодело.

— Папа?.. — позвала я. Тихо. Почти шёпотом. Ответа не было.

Я толкнула дверь. Она скрипнула. Зашла в квартиру. Знакомый запах. Свет не горел.

С опаской заглянула в кухню. Пусто. В спальню. Моя комната. Ванная. Никого.

Ни следов борьбы. Ни сумки отца. Ни его телефона. Просто ничего.

Я закрыла дверь. На два оборота. На автомате. Прислонилась к ней спиной и медленно сползла вниз.

Казалось, я должна быть счастлива. Я дома. Живая. Свободная. Но мне было страшно. Страшно по-настоящему.

Потому что я осталась одна. Потому что папы не было. Потому что я не знала, что теперь делать.

Несколько минут я просто сидела у двери, глядя в пол, будто могла вычитать в пылинках на паркете хоть какую-то подсказку. Но голова постепенно начала проясняться.

Я поднялась, пошла в спальню и встала перед комодом. Открыла нижний ящик, убрала стопку старых журналов, поддёрнула тканевую подкладку — и заглянула в угол. Тайник.

Маленькая коробка, замотанная в полиэтилен. Я разорвала его и приоткрыла крышку.

Деньги были на месте. Все. Даже те, что лежали в отдельной резинке — отложенные «на экстренный случай».

Отец не взял их. Он ушёл… или исчез… без них.

Это было плохо для него. Но хорошо для меня.

Если бы он взял деньги — значит, он сбежал. А так… значит, что-то пошло не по плану. Может, его вытащили. Или он не успел. А я… я могла хоть что-то с этим сделать.

Полиция. Мысль пришла мгновенно.

Я даже потянулась к телефону… но тут же остановилась.

Если я пойду в полицию — они точно найдут меня. Рафаэль. Арс. Ещё кто-то. Я всё ещё жива, и пока — неофициально. Но если я заговорю... если меня внесут в протокол...

Меня точно убьют.

Я медленно положила деньги обратно. Засунула коробку на место. Всё прикрыла, как было.

Шла в ванную на ватных ногах. Тело будто не принадлежало мне. Но я должна была смыть всё. Смыть страх. Грязь. Следы рук. Следы чужих голосов.

Я стояла под душем долго. Горячая вода обжигала кожу. Я не плакала. Просто стояла. Пока не стало легче. Пока не осталось сил.

Я вышла, еле дотянулась до полотенца, накинула его на себя и вышла в комнату. Даже не оделась. Просто легла.

На спину. В полотенце. С мокрыми волосами. Без мыслей.

И впервые за всё это время провалилась в сон.

Сон который пришёл, как и всё последнее время — неожиданно и тяжело. Без звуков, без переходов. Просто вдруг я оказалась там.

Комната. Сумрак. Тот самый дом. Только… тише. Мягче. Будто весь страх куда-то исчез.

Я сидела на кровати. В той же самой растянутой кофте. На мне был свет — тёплый, пыльный, как будто от лампы, которую забыли выключить много лет назад.

Они стояли рядом. Рафаэль — ближе, спокойный, молчаливый. Арс — позади, почти касаясь плечом.

Я не чувствовала страха. Не в этом сне. Было тепло. И странное ощущение, будто я принадлежу им обоим. Не как вещь. Не как пленница. А как… часть чего-то, чего я раньше не знала.

Рафаэль коснулся моих волос. Пальцами. Осторожно. Медленно провёл по пряди, убрал её с лица. Его прикосновение не было грубым — просто уверенным.

Арс дышал мне в шею. Я чувствовала его тепло. Его пальцы легли на мою талию, скользнули под край кофты.

Я не отпрянула. Не вырвалась. Я просто сидела, затаив дыхание, будто ждала — что дальше?

Рафаэль опустил взгляд на меня.
— Ты больше не боишься? — спросил он.

Я хотела сказать: «Нет». Но слова не вышли. Только кивок. Маленький. Почти невидимый.

Арс усмехнулся сзади.

— Наша маленькая принцесса. Наша кукла.