И в этот момент что-то внутри меня отпустило. Страх? Стыд? Я не знала. Но впервые я не чувствовала себя одинокой.

Сон не был чётким. Он расплывался, как акварель под водой. Но прикосновения остались. Тёплые. Медленные. И… странно нужные.

И перед тем как всё исчезло, Рафаэль наклонился ближе, его губы почти коснулись моего уха, и он прошептал:

— Теперь ты — наша.

Я резко проснулась.

Рывком села на кровати, сердце грохотало, как будто кто-то бил в грудную клетку изнутри. Сон ещё держал за горло. Его голоса. Прикосновения. Шепот. Я сжала пальцы в простыню, пытаясь понять — где я. Кто я. Что реально.

И тогда услышала.

Шум. На кухне.

Металлический скрежет. Звук посуды. Скворчащее… масло?

Я застыла.

Сначала подумала — соседи. Но мы жили на последнем этаже, и звуки были в моей кухне.

Я медленно встала. На мне всё ещё было полотенце. Вчерашнее. Мокрое внизу. Ноги голые. Сердце — в горле.

Я открыла дверь спальни и осторожно вышла в коридор, босыми ступнями по полу. Подошла к кухне и...

Остолбенела.

Арс.

Стоял у плиты. В моей кухне. Голый по пояс, в чужих спортивных штанах, жарил яйца. Спокойно. Одной рукой мешал на сковородке, другой держал вилку во рту. Как всегда.

Он услышал, как я зашла, и даже не обернулся сразу.

— А ты рано, — сказал, вытащив вилку изо рта. — Я думал, спишь как убитая после всего.

— Что ты… — голос предательски дрогнул. — Что ты, блядь, здесь делаешь?

Он обернулся. Улыбка. Ленивая. Утренняя.

— Завтракаю, крошка. А ты? Выглядишь как из рекламы геля для душа.

Я стояла в полотенце. В собственной квартире. А этот псих жарил яйца на моей кухне. Спокойно. Как будто мы — пара после ссоры.

— Где Рафаэль? — спросила я. Голос стал чуть сильнее.

— Душ принимает, — отмахнулся Арс, вернувшись к сковороде. — Мы, считай, переехали.

У меня всё похолодело внутри.

Он даже не пошутил. Он сказал это буднично. Как будто это действительно так.

И я поняла — кошмар не закончился. Он просто сменил декорации.

8. Глава 8. Лана

Это просто сон. Или… ужасная шутка. Или мозг сходит с ума после пережитого.

Но нет. Я действительно слышала, как работает вода. Как скрипнула дверь в ванной. И как кто-то… вышел.

Я обернулась на звук. И тут же застыла.

Святые небеса.

Рафаэль.

Рафаэль. В полотенце. В. Одном. Полотенце.

На бёдрах. Всё. Волосы мокрые, капли воды стекали по груди. Лицо всё то же — спокойное, каменное, как будто он вышел не из душа, а из допросной.

И только я стою в своей кухне. В полотенце. С глазами по пять рублей. А рядом — Арс, жующий жареное яйцо, как будто у нас тут пикник.

Рафаэль увидел меня. Остановился. Оценил ситуацию. Секунду. Две. Три.

— Ты уже встала, — сказал он просто.

Как будто это нормальное утро. Как будто мы давно живём втроём. Как будто никто из нас не был похищен, не кричал, не угрожал, не приковывал к кровати.

Я открыла рот. Закрыла. Рафаэль прошёл мимо меня, капая на пол, и достал кружку из шкафа.

— Кофе хочешь?

Кофе. Кофе?!

Я стояла, вцепившись в край полотенца, и у меня в голове звенела одна мысль: Я схожу с ума. Или они. Или мы все.

— В-вы с ума сошли?! — вырвалось у меня. Голос дрожал, но вылетел громко. — Что вы тут делаете?! Вы же сами сказали, что… что…

Я запнулась.

Арс бросил вилку в раковину. Звук металлический, хлёсткий. Он развернулся ко мне и медленно пошёл вперёд. Спокойно. Почти лениво. Но в каждом шаге было что-то… угрожающее.

— Вы… вы… — голос предал меня. Стал тише. Слабее. Горло сжалось.

— Что мы, Принцесса? — сказал он и склонил голову чуть набок.

Подошёл ближе. Намного ближе.

— М? Говори. Говори. Я весь внимание.