Я его совсем-совсем не узнаю. Зря Ахмедовы расплатились за контракт на материнство с моим отцом! Он же все деньги спустит! Наверняка осталось совсем немного.

— Я не приеду! — говорит отец. — Не могу! Пойми. Мне выпал шанс, я его не упущу. Если есть желание, приезжай сама. С малышом.

— Папа! Малышей нежелательно возить по чужим странам в младенческом возрасте.

— Что ж, — вздыхает горестно. — Тогда нам остаётся только видео-звонки. И помни, мышка. Я стараюсь ради тебя. Я всё делаю для тебя. Не накручивай себя зря. Всё образуется! А теперь извини… Мне пора! Целую тебя, доченька. И Сармата тоже целую!

— Самира! Моего сына зовут Самир! — кричу в телефон.

Но папа уже отключился…

7. Глава 7.

Эту ночь мне почему-то не хочется проводить с законным мужем. Я знаю, почему не хочу идти к нему в постель.

Решаю схитрить, будто уснула с сыночком. Я быстро забегаю в детскую и запираю её на замок. Прислушиваюсь к каждому шороху. Вроде бы всё тихо. Слава богу ночь прошла спокойно. Покормив малыша, я отдала его Антонине, а сама вернулась в нашу семейную спальню.

Осман лежит на постели в одежде на спине и пытается прийти в себя, а на полу валяются две стеклянные бутылки… Запах в комнате стоит неприятный.

Сделав вдох, с сильным сердцебиением, я подхожу ближе. Осман дергается и садится на постели, глядя в одну точку. Он выглядит помятым.

Сейчас нам предстоит сложный разговор. 

Но возможно сейчас не самый лучший момент? Осман выпил и выпил немало. Пьяному человеку море по колено.

Лучше оставить его наедине с собой и пусть проспится хорошенько, а потом мы поговорим!

Решив так, я крадусь на цыпочках в сторону выхода. Но вдруг… Осман дёргается и зовёт меня хриплым голосом:

—  Алиса.

Я подпрыгиваю как мяч высоко вверх. Сердце подскакивает в район горла и колотится там в сумасшедшем ритме. Бах-бах-бах! Пульс стреляет мне в виски, как пулемёт. Пальцы леденеют на ручке двери.

— Да?

— Ты уже уходишь?

Осман едва ворочает языком. Он как будто не в себе. Я нервно усмехаюсь. Конечно, не в себе. Он пьян.

— Я не хотела тебя беспокоить. Вижу, что ты устал? Тебе лучше отдохнуть, наверное…

— Нет. Не уходи. Я устал от того, что ты избегаешь меня. Целый день.

Осман манит меня к себе рукой.

— Подойди, жена.

Шаг. Шаг. Шаг. Я подхожу к кровати медленно и осторожно. Спотыкаюсь об бутылку. Она звякает и ударяется о деревянные ножки кровати.

— Ты много выпил. Тяжелый день?

До меня доносится запах перегара, густой и плотный, как ядовитый туман. Я изо всех сил стараюсь не придать этому значению.

Осман смотрит на меня одержимо.

—  Ты постоянно напоминаешь мне о жене… Белле. Так похожа, — горестно вздыхает. — Одно лицо. Как представлю тебя в её платье...

Слова Османа меня пугают. До дрожи.

Даже когда Саид пустился за мной в погоню, а потом жёстко драл, нагнув над капотом, угрожая… Даже в те минуты мне не было так страшно, как сейчас!

Женская интуиция говорит, что дело серьёзно. Однако совесть говорит, что я обязана Осману всем и должна остаться.

Как быть? Я бы прислушалась к сердцу. Но оно молчит. Там есть только любовь к сыну. Больше ничего. Пока Осман не вредит Самиру, я буду рядом.

— Иди ко мне!

Осман дёргает меня за руку и подминает под себя на кровати.

—  У тебя в спальне так не прибрано. Давай я уберу лишнее? — предлагаю.

— Нормально всё. Ты не батрачка. Ты — жена авторитета. Не хочу, чтобы твои пальчики были в грязи. Для них есть другая работа! — говорит Осман и с размаху опускает мою руку на внушительный бугор в районе ширинки. — Сейчас я вот этим заняться хочу…

— Потом позволишь здесь прибрать?