Машина останавливается у массивного здания без опознавательных знаков. Выглядит как склад или завод. Единственный признак жизни – приглушённый свет, пробивающийся сквозь затемнённые окна, и два широкоплечих громилы у входа.

Я сразу чувствую подвох. Здесь не место для встреч за чашечкой кофе.

– Условия помнишь? – рычащий тон Марата не оставляет места для шуточек. – Не выебывайся, галчонок. Последствия тебе не понравится.

– Ты и так со мной всякое сделать хочешь… Уже не запугаешь.

– Нарвёшься – делать буду не я.

Холодок сползает вдоль позвоночника, заставляя меня напрячься. Я нервно мну пальцами футболку, с тревогой смотрю на мужчину. Он запугивает меня, да? Он же не собирается меня на запчасти продать, чтобы ущерб компенсировать.

– Поэтому сидишь рядом и лишнее не вякаешь, – предупреждает, заглушая машину. – Ясно?

– А если меня что-то спросят?

Марат бросает на меня взгляд, полный усталого раздражения. Ну а что ему не нравится? Брошюру с инструкциями мне никто не выдал!

– Никто тебя спрашивать не будет, – он скалится. – Если только я не разрешу.

– А если…

– Никаких "если". - Марат чеканит строго, зло.

Я сжимаюсь, в очередной раз планирую свой побег. Не хочу я внутрь идти! Не нравится мне здесь. Аура неподходящая!

Но мужчину явно этим не впечатлить. Не разбирается он в подобных вещах. Вот есть у меня подруга… Она бы сразу его убедила, что луна сегодня под наклоном светит. И ждут нас плохие дела в таком месте.

Марат выходит из машины первым. Сам открывает мне дверь. А стоит выйти – притягивает к себе. Мужчина обнимает меня за талию, держит крепко. Всем видом показывает, чтобы не дёргалась. Тянет к входу. Охранники мгновенно в стороны расходятся, увидев мужчину.

Стоит зайти, как в лицо ударяет смесь запахов. Дорогих сигар, пряного мужского парфюма и чего-то сладкого, алкогольного.

Тусклый золотистый свет выхватывает тёмные кожаные диваны, массивные столы. Мужчины сидят расслабленно, некоторые с сигарами в зубах, другие с бокалами в руках. И почти у каждого на коленях девушка. Женщины здесь скорее раздеты, чем одеты. Обтягивающие корсеты, короткие юбки, чулки с кружевными подвязками. Официантки бегают, крутя ягодицами. Замечаю, как одну из них затягивает к себе на диван один из мужчин. А она и не против.

Меня начинает трясти. Я хочу сбежать. Мне здесь не по себе. Я никогда в подобных местах не была. Это какой-то мужской клуб для извращенцев, а не место встречи! И "нормальных" девушек здесь нет. Только работающие. И я.

Кожу стягивает от чужих взглядов. Их интерес липким слоем покрывает тело, заставляя ближе жаться к Марату. На меня смотрят так, словно уже раздели и представили всё самое неприличное.

Куда он меня привёл?!

Один из мужчин, с залысиной и пузиком, резко снимает с себя девицу. Поднимается, уважительно кивает Марату.

– Давно тебя здесь не было, Кафаров, – а после его похотливый взгляд проходится по моим ногам. – Да ещё и с девкой. Чё, на торги выставлять будешь?

Я леденею от его слов. Что это вообще значит?! Какие торги?! Господи!

Вот и первые признаки инфаркта. Тахикардия, затруднённое дыхание, глаз дёргается, это же тоже из списка симптомов, да?

Глаза сами расширяются, а дыхание сбивается, как будто кто-то обрушил на меня ведро ледяной воды. Меня бросает в жар, а потом сразу в холод. Всё внутри скручивается так, что дышать становится трудно.

Марат тут же мой локоть сжимает, как будто чувствует, что я вот-вот чухну или, ещё хуже, в припадке биться начну. А я подумываю и над припадком! После таких-то новостей!