Не держится мне.

Поэтому, выйдя из главного здания ГенПрокуратуры, сразу еду в направлении "Парка Победы". При том, что даже не знаю: поставлена ли на сегодня у неё смена. Каждый раз это чистая лотерея.

Торможу возле металлического короба, стоящего отдельно от основных зданий. Местечко по сути крошечное, но не лишённое шарма. Ламповое.

Уличные столики ещё не убраны, однако за ними ни души. Это летом они всегда заняты, сейчас же мёрзнуть и ловить улетающие салфетки никому не хочется.

Ещё только подходя, вижу через панорамные окна, украшенные именными наклейками, что Пчёлкина на месте.

Правда не одна.

Возле десертной стойки толкается знакомый бородатый парень. Даже не "возле", а за ней.

Ишь ты, хозяйничает, как у себя дома.

Ну не наглость?

― А та официантка?

― Да ну её. Оказалась с прибабахом. Я, конечно, без комплексов, но секс на кладбище на могиле Блока ― это перебор, ― долетают до меня обрывки их разговора, когда захожу в кофейню, тормозя возле башни перевёрнутых картонных стаканчиков.

― Секс на кладбище? ― усмехаюсь, оценив. ― Это сильно. Даже затрудняюсь ответить, согласился бы я на подобный эксперимент. Вроде аморально, а с другой стороны... Сама идея заводит. Скажи, а?

Каверзный вопрос адресован Еве, однако та демонстративно пропускает его мимо ушей.

― Ты сегодня рано, ― вместо этого лишь равнодушно замечают. ― Как обычно, кокосово-миндальный Флэт Уайт?

― Само собой, ― протягиваю ей её телефон.

― О, ― а вот искренне находке. В отличие от моего присутствия. ― Где он был? В машине выпал?

― Нет. В кровати.

Краем глаза замечаю, как тут же навострил свои локаторы Игорь. Презентабельные такие, выделяющиеся. Дамбо отдыхает.

― Мило, ― зато Пчёлкина абсолютно невозмутима. ― Рылся?

― Конечно. Всю твою обнажёнку себе скачал.

― Сильно.

― Думаешь?

― Найти то, чего нет ― это талант.

― А то. Я могу.

Всё это стёб, конечно. Никуда я не лазил. Кроме списка контактов, разве что. И то ― исключительно, чтобы заиметь её номер.

А, ну и в Тиндере поковырялся, снеся дебильный профиль с защитником общества выдр.

В галерею и личную переписку, конечно, руки чесались сунуться, однако совесть не позволила. Личное ― оно на то и личное.

Хотя Пикачу на заставке я оценил, это да.

― За то, что вернул ― спасибо. Но где подвох?

― Он обязательно должен быть?

― Не знаю. Я ожидала шантажа.

― Ты меня с кем-то путаешь. Я до такого не опускаюсь, ― вытаскиваю из внутреннего кармана пальто и кладу перед Евой коробку со смартфоном последней модели.

― Это что? ― подозрительно щурятся.

― На замену твоему старичку, с которого уже труха сыпется. Или ты хотела айфон? Могу поменять.

― Айфоны не люблю, ― с интересом лезут в коробку, доставая запакованный в плёнку гаджет. ― Клёво. Спасибо.

― Даже отказываться не будешь?

― Я на дуру похожа? Кто от подарков отказывается? Тем более, я заслужила. Будем считать ― это компенсация за твоё грубое поведение.

― Моё грубое поведение?

― А что, нет?

― Разве это я тебя связал и домогался?

― А вот с этого момента, пожалуйста, поподробнее, ― наваливаясь на стеклянную витрину, с заговорщицким видом поочерёдно стреляет в нас взглядом её дружок. ― Кто там кого домогался?

О, так его не успели посвятить в подробности?

― Спроси у неё. А я, кстати, всё ещё жду кофе.

Про который все благополучно забыли. Пчёлкина спохватывается и торопливо лезет в холодильник за молоком, мы же с Игорем молча наблюдаем за процессом.

Надо заметить, занятие это релаксирующее. Хотя, возможно, всё дело в конкретном бариста. С какой сосредоточенностью она мелет кофе, утрамбовывает его темпером и заправляет загудевшую кофемашину ― безумно очаровательно.