— Нет, — выдаю. — Почему? Я совсем не…

Замолкаю.

Ну кое-какие наметки насчет побега у меня есть. Но ему про это нельзя говорить.

— Давай, — замечает Хан. — Побегай. Растрави мой аппетит. Нарываться ты любишь. Не меньше, чем создавать неприятности. Так что — вперед. От меня все равно не убежишь.

Как бы горько не было это признавать, а он прав.

Чувствую, в этот раз легко отделаться у меня не получится.

9. 8

Долго мы возле дома торчим. Еще и без дела. Пора бы зайти. Заебало уже здесь топтаться. Нет, так-то оно неплохо. Особенно когда Василиса за меня ухватилась. Вцепилась в рубашку намертво. Только бы от собак моих хоть немного отгородиться.

Правда мыслей много ненужных всколыхнуло. Сам не заметил как. И когда.

Но пока мне одно ясно. Она гораздо глубже вцепилась. Далеко не только в рубашку. Держит крепко. Хорошо, что не доходит до нее. Иначе совсем бы пиздец.

Ладно. Сейчас не о том речь.

Платье с нее содрать надо. Давно, блять, пора. Имрановское тряпье. Почему она до сих пор в нем? Нахер эту дрянь. И поскорее. Бесит даже просто видеть Василису в таком наряде.

— Ну чего? — спрашиваю, в глаза ее смотрю. — Долго мы еще здесь торчать будем? Или хватит?

Ресницами хлопает.

— Идем, — говорю. — В дом пора.

— Ой, — выдает и тихонько выдыхает.

— Что опять? — кривлюсь.

То в одну сторону глянет, то в другую. Мнется дальше.

— Ну чего? — чуть не рычу уже.

— Там же твои собаки, — выдавливает наконец.

— И?

— Нет, — почти всхлипывает. — Я не пойду, пока они тут. Смотрят так. И вообще…

— Да ладно, — хмыкаю. — Ты же сама теперь собачница.

Молчит. Губы поджимает.

А у меня все внимание опять переключается на это ее гребаное платье. Нет, не ее. Имранова. Тянет прямо тут бесящую шмотку разодрать. Потом на помойку отправить. Туда, где этому дерьмовому наряду самое место.

Охуел Шамиль. В край. Давно враждуем. Дохуя всего было. Но это — перебор. Он черту перешел. Не просто меня подставил. Мое забрать решил. И не бизнес, не ресурсы, не сферы влияния. Мое, сука!

Торможу себя.

Разошелся. Пора обороты сбавить.

Плохо на меня эта девка влияет. Мысли дурные в башку лезут. И чем дальше, тем мощнее накрывает.

Херовый от нее эффект.

Смотрю и…

Блядь, мне бы ее отпустить. По уму. И чем скорее, тем лучше. С глаз долой, из мыслей вон. Забыть как и не было. Хорошо бы.

Но стоит представить, как отпускаю. В реальности. Просто беру и отправляю куда подальше. Замуж за Шамиля ей не светит. Не позволю. Но так бы мог вышвырнуть. Пускай просто живет где-то там.

Нет. Нихуя. Меня от такой перспективы аж выкручивает всего.

Рядом она должна быть. Рядом! Пока не надоест… А надоест она скоро. Даже не сомневаюсь.

Напрягает, конечно, что заклинило на ней слишком сильно. Но вообще, если посудить, то выходит логично.

Еще не взял свое. Не получил так, как хотел. Вот и тянет.

Вечно нам что-то мешает. Никак эту сучку не трахну. Потому и накрывает. Но скоро я с этим разберусь. Скоро — да. А после отброшу ее. Как отбрасывал других девок.

Уже сам предвкушаю, как эту тему закрою. Когда же она наконец перестанет мне разум дурманить. Когда уберется прочь из моей головы.

— Сама в дом пойдешь или как? — подгоняю Василису.

Она мнется. Взглядом тычется в собак. Так и держится за мной. С явной опаской.

Ну хорошо. Понял. Помочь надо.

И я помогаю. Подхватываю ее на руки.

Вскрикивает. Но быстро затихает. Напряженная, взвинченная. За юбку хватается. Прижимает ткань к бедрам.

Присвистываю.

А это платье не такое уж хуевое.

Юбка-то пиздец задирается. Когда на руки подхватываешь, так все ноги сразу напоказ.

Неплохо. Если только не думать о том, что Имранов для себя мою Василису готовил. Наряд этот блядский выбирал.