Я с подозрением покосилась на Эмина.

- Теперь у тебя будет круглосуточная охрана. Внизу дополнительно целый отряд.

Не охрана, Эмин. А конвой. По мою душу.

Называй вещи своими именами.

Он заводит меня в квартиру. В нос ударяет знакомый запах чего-то родного, но теперь слишком отдаленного. Я ведь почти месяц пробыла здесь пленницей. Теперь буду наложницей.

- Ты слышишь меня? Поговори со мной, детка.

В уши пробивается вкрадчивый голос Эмина. В голосе – угроза.

Заторможенно поднимаю взгляд. Он стоит передо мной уже долгое время. Пытается поймать контакт, которого нет.

Сын жестокого человека. Он предал мое доверие. Он обманул, растоптал меня.

В голове с совершенной болью всплыл образ Кристины...

И в груди разлился жар отчаяния.

- Поговори со мной. Скажи что-нибудь.

В его голосе читается мольба. Вперемешку с угрозой. Как это возможно?

Мои губы пересохли от долгого молчания.

Говорить с тобой не хочется больше, Эмин.

Я опускаю взгляд, и это вызывает первую вспышку эмоций. Резких, необузданных. Наказывающих.

Эмин хватает мое лицо и задирает голову вверх. На себя смотреть заставляет.

- Нет, Диана! Скажи мне что-нибудь!

Его серые глаза впились в мои.

Губы напряженно застыли рядом с моим равнодушным лицом.

- Ну?! – зарычал он.

- Не то что? Убьешь меня, Эмин?

Голос выходит хриплым. Облизываю свои жесткие от сухости губы.

- Девочка моя…

Эмин приближается, лбом упирается в мой. В губы целует.

Хочу отвернуться, но руки его не позволяют. Дергаюсь в тисках беспомощно.

- Диана я собирался тебе все рассказать.

Мое тело замирает до предела. Эмин стоит на месте, прожигая меня взглядом. В его глазах холодная решимость, твердое намерение заставить меня принять его в свою жизнь обратно.

В моих глазах океан недоверия. И ненависти к тому, кого он называет отцом.

Я отрешенно качаю головой.

- Ты меня отдаться сперва заставил. А потом о правде вспомнил.

- Ты бы возненавидела меня.

Он сжимает челюсти, хватка усиливается. Эмин злится, и мне боль заодно причиняет. Неосознанно.

- Как тебя называют в ваших кругах?

- Что? – хмурится Эмин.

- Анархист-младший? В Сибири убийцы отца назвали Булата старшим. Ты младший, получается?

Мой голос срывается. Становится некрасивым. Хриплым, кричащим.

- Диана, только успокойся, - его голос приобретает угрожающие нотки.

Я качаю головой. Будто просыпаюсь от долгого-долгого сна. И делаю шаг назад.

К выходу из квартиры.

Я уже не успокоюсь. Он разбудил меня, вывел на эмоции. Попросил что-нибудь сказать, и я сказала.

Эмин дергается, готовый вот-вот накинуться на жертву. На меня.

- Тихо, девочка, - медленно протягивает руку, - иди ко мне.

Мотаю головой. Нет. Я к тебе больше не хочу.

Анархист-младший. Вот, с кем я разделила постель.

В моих глазах стоит пелена, и я моргаю часто-часто, чтобы следить за движениями Эмина. Я задыхаюсь здесь, я хочу на свободу.

А еще я помню, что он дверь не закрыл. В памяти отложилось. И я хочу этим воспользоваться.

- Ты все равно далеко не убежишь, - предупреждает Эмин.

- Не убегу, конечно. Ведь это и был твой план. Вот, почему ты бездействуешь. Он - твой отец. Любимый, единственный. А ты - его самый верный сын.

Закрываю рот ладонью. Хочу закричать, но не хватает сил.

И ему я отдалась.

Ему я стала принадлежать добровольно.

Сыну зверя.

- Тебе все равно на мою маму. Ты присвоил меня себе, и этого достаточно. Остановился. По тормозам. Мы обе в вашей власти, и вы упиваетесь этим бесконтрольно.

- Не все так просто, Диана. Иди ко мне, маленькая…

Эмин не договорил.

Я сорвалась с места. Он – за мной.

Это бегство в никуда. Попытка хромого зайца сбежать от быстрого волка.