Островский сидит за столом.

Взгляд соответствует фамилии — острый, внимательный.

Он осматривает меня оценивающе с ног до головы, совершенно не стесняясь.

— Мы знакомы? — спрашивает вместо ответа.

Сердце мое, словно сорвавшись, летит куда-то вниз.

Значит, не узнал…

— Нет! — заявляю решительно.

На мне широкие джинсы и серый вязаный свитер. Фигура скрыта. Цвет волос у меня давно другой, к тому же после родов мои волнистые волосы неожиданно перестали виться из-за расшатанного гормонального фона.

Мне сложно судить, похожа ли я на старую себя.

Пятнадцать лет прошло…

Хотя я Островского узнала бы и через сотню лет.

Но дело не во внешности. Дело в ощущениях, что словно устраивают пляску у костра. В долбаных мурашках, которые бегут по рукам и ногам, когда наши взгляды соприкасаются.

Мы знали друг друга восемнадцать лет. Не дружили, нет.

И тем не менее факт того, что он меня не узнал, говорит о многом.

Печалюсь ли я по этому поводу?

Пятнадцать лет прошло! Я давно должна была забыть, но…

Нет, все помню, как вчера. Все-все…

— Нет, мы с вами не знакомы, — повторяю твердо.

Иван не отводит от меня взгляда. Не верит? Или что?

Дверь в кабинет открывается, входит мужчина с чемоданчиком.

— Всем добрый вечер, — произносит он, и атмосфера меняется, становится менее напряженной.

— Проходите, Яков Тамирович. Алена, и вы присаживайтесь.

Тяну Пашку вниз, на диван. Мужчина тоже садится, а вот Иван, наоборот, встает и отходит к окну.

Смотрю на него украдкой.

Возраст к лицу этом подонку. Все в нем так, как надо.

Взгляд сам по себе падает на сына. Я и до этого видела в его чертах оттенки семьи Островских. Интересно, сам Иван видит это или предпочитает игнорировать сей факт?

Потому что сын на меня, можно сказать, и не похож вовсе.

— Итак! Меня зовут Яков Тамирович, я юрист Ивана Геннадьевича. — начинает мужчина и окидывает нас с Пашей пристальным взглядом. — Я так понимаю, зачинщик беспокойства найден, и нам осталось выяснить самое главное.

Иван резко оборачивается и смотрит мне в глаза:

— Павел — мой сын?

10. Глава 10

Мэр

Павел совсем не похож на мать, и эта миниатюрная невзрачная блондинка внешне не имеет ничего общего с мальчиком.

Мой взгляд то и дело цепляется за Алену.

Грызет что-то изнутри. Какая-то чуйка. Но что именно мне не дает покоя, я не могу понять.

В моей жизни было много разных женщин. Блондинки, брюнетки, рыжие. Низкие и высокие. Особенно по молодости чудил — гормоны шалили, и я поддавался им.

В свое оправдание могу сказать, что никому ничего не обещал.

Просто секс чистой воды, без эмоций и тем более отношений.

Ни одна не отказалась. Все подписывались на это. Кто-то потом выкатывал претензии, но мне до них не было никакого дела, ведь я сразу обозначал, как будет.

Эту Алену я точно не трахал.

Во-первых, все мои девушки были скажем так… яркими. Алена же обычная. Нет в ней ничего яркого. Невысокая, что там по фигуре, непонятно из-за мешковатой одежды. Лицо бледное, ни грамма краски.

Я даже не могу сообразить, сколько ей лет. Потому что выглядит она одновременно на двадцать и на сорок.

Нет, нельзя сказать, что она некрасива. Есть что-то в ней. Цепляющее. Что-то внутри, это сложно объяснить. Но взгляд от нее отвести тяжело.

Запомнил бы я, если бы трахал ее?

Непременно.

Алена, встречая мой взгляд, поднимает подбородок, смотрит на меня. Гордо, уверенно. Как бы ни выглядела эта женщина, цену себе она знает и пресмыкаться не будет. А попробуй обидеть — вполне может и укусить в ответ.

Невзрачность эта — лишь ширма. Или осознанный выбор. Навряд ли она не понимает, что может выглядеть иначе.