«А может, так и должно быть?» — спрашиваю я себя.

Матвей отстраняется медленно, его глаза сияют.

— Это я должен был сделать давно, — шепчет он.

— Наверное, — тихо соглашаюсь я, заставляя себя не думать больше о Марке.

Матвей провожает меня взглядом, пока я иду к дому. Я оглядываюсь, и он машет мне рукой, улыбаясь так тепло и уверенно, будто знает, что теперь всё будет хорошо.

В доме Лёва уже сидит на кухне, уплетая оладьи и что-то весело рассказывая бабушке.

— Мамочка! А Матвей завтва снова пидёт? — спрашивает он с надеждой.

— Скоро снова придёт, малыш, — улыбаюсь я, чувствуя, как на губах всё ещё горит тепло его поцелуя.

И впервые за долгое время понимаю: я действительно готова идти дальше. Уже не одна.

Хотя внутри ещё остался отголосок сомнений, лёгкий страх, что это не те чувства, которые должны быть. Но я устала от боли и страданий, устала от огня, в котором всё сгорело до тла. Возможно, Матвей именно тот человек, который сумеет подарить мне то, что не смог Марк: спокойное, надёжное, настоящее счастье.

И я хочу дать ему шанс. Нам обоим.

11. Глава 11.

Марк.

Серый дождливый вечер застал меня в офисе, среди бесконечных звонков и бумаг, которые я давно привык ненавидеть. Но сегодня раздражает абсолютно всё: каждое сообщение в телефоне, каждый стук каблуков за дверью, даже идеально сваренный кофе вызывает желание запустить чашкой в стену.

Проблема не в работе и даже не в Ирине, хотя её звонки по поводу свадьбы и помолвки начинают сводить меня с ума. Мне наплевать, в каком ресторане будет церемония и какого цвета скатерти она выберет. Абсолютно не важно, кто окажется в списке гостей — всё давно превратилось в формальность, ещё одну галочку в моём идеально выверенном плане жизни.

Но именно сегодня я осознаю, что мой чётко выстроенный мир начинает рушиться под натиском одной единственной женщины — Евы Лазаревой. Той самой, от которой я сознательно отказался и вычеркнул из своей жизни навсегда. По крайней мере, мне так казалось до нашей последней встречи.

— Марк, ты меня слышишь? — голос Ирины в телефоне звучит раздражённо, вытаскивая меня из потока мыслей.

— Да, слышу, — отвечаю без всякого интереса, продолжая листать документы перед собой.

— Тогда почему не отвечаешь? Я спросила, ресторан «Империал» или «Амбассадор»?

— Любой, Ир. Мне без разницы, — бросаю раздражённо, чувствуя, как внутри всё начинает медленно закипать.

Ирина молчит несколько секунд, затем отвечает сухо и холодно:

— Спасибо за помощь. Приятно, когда твой будущий муж настолько заинтересован в собственной помолвке.

Она отключает звонок, а я бросаю телефон на стол, чувствуя, как раздражение достигает своего апогея.

Не в Ирине дело, не в осточертевшей суете перед подготовкой к свадьбе. Всё гораздо хуже. Проблема во мне. В том, что с момента встречи с Евой я больше не могу выбросить её из головы. Не могу перестать думать о том, что она торопливо скрывала в мастерской часть своей жизни, почему избегала меня, почему её взгляд снова и снова возвращается в мою память, лишая покоя. Её дерзкий и смелый ответ в ресторане. Изменилась… превратилась из девчонки в молодую, уверенную женщину. Даже мастерская теперь совсем не там, где я ей её подарил. Переехала в более спокойное, менее пафосное место. Фамилию сменила…

Проклятье. Я не тот человек, которого так легко выбить из колеи. Но Еве это удаётся снова и снова.

Час спустя я оказываюсь в машине, бесцельно двигаясь по мокрым улицам Москвы. Не хочу домой, не хочу к Ирине, не хочу вообще ничего, кроме одного — увидеть бывшую жену. Просто посмотреть, убедиться, что она… Да хер знает, в чём убедиться! Просто увидеть её.