Машина словно сама меняет направление, и я позволяю себе слабость, поворачивая в сторону её мастерской. С каждым километром пульс ускоряется, а в голове назойливо звучит вопрос: «Что ты творишь, идиот?»

Но сейчас мне плевать. Я просто хочу её увидеть.

Подъезжая к знакомой улице, паркуюсь на привычном месте напротив. В больших окнах горит свет, значит, она ещё там. Я жду, чувствуя себя полным идиотом, унизительно наблюдая за дверью чужого офиса. С каких пор я стал таким жалким сталкером?

Наконец дверь открывается, и моё сердце резко ухает вниз, болезненно ударяя в грудь. Ева выходит на улицу, одетая в бежевое пальто, на руках букет белых цветов. Лицо спокойное и чуть улыбчивое. Но она не одна. Рядом высокий мужчина, которого я уже видел с ней в ресторане. Он что-то говорит ей, она смеётся в ответ, легко и естественно. Такой её улыбки я не видел уже давно — с тех самых пор, когда сам был причиной её смеха. А потом он ловит её за руку, разворачивает к себе и целует.

В груди медленно начинает разгораться чувство, настолько иррациональное и непривычное, что я поначалу даже не могу его опознать. Только спустя мгновение осознаю, что это — ревность. Та самая, которую я не чувствовал уже больше десяти лет, с тех пор, как был зелёным парнем, едва не погоревшим на первых серьёзных отношениях.

Тогда тоже была девушка, полная противоположность Евы — яркая, эффектная, такая, ради которой хотелось покорять мир. Но именно она стала причиной моего первого серьёзного падения. Ушла к моему бывшему партнёру, взрослому, успешному бизнесмену, и постаралась на славу, оставив меня практически банкротом. Это был тяжёлый урок, после которого я решил больше никогда не позволять эмоциям брать верх над разумом.

И теперь, глядя на Еву, которая с лёгкой улыбкой садится не в свою машину, а в машину этого мужчины, я снова чувствую, как теряю контроль над собой.

«Кто он ей?» — яростно спрашиваю себя, не сводя глаз с чёрного автомобиля, в который она села. Букет в её руках, этот поцелуй — всё раздражает больше всего. Слишком интимно, слишком естественно. И понятно, что он не первый встречный и не «мимо проходил».

Машина отъезжает, и я резко давлю на педаль газа, словно пытаясь убежать от собственных эмоций, но они уже накрыли меня волной, сметая всякую логику.

Добравшись до загородного дома, я не замечаю, как проходит время. Ирина снова пытается завести разговор о свадьбе, что-то спрашивает, щебечет про платье, торт, гостей, но я не слушаю. В голове звучит только одно — смех Евы, её улыбка, её спокойное лицо рядом с другим мужчиной.

— Марк! — раздражённо зовёт меня Ирина, наконец заставляя выйти из своих мыслей. — Ты здесь вообще? Что с тобой происходит?

Я смотрю на неё устало, равнодушно:

— Ничего. Всё нормально.

— Не ври мне, — она сердито сужает глаза. — С тобой явно что-то не так.

— Просто устал, — сухо отвечаю я, поднимаясь и направляясь в кабинет. — Давай обсудим всё завтра.

В кабинете, закрыв дверь, я подхожу к окну и смотрю в пустоту, чувствуя себя полным идиотом. Что со мной творится? Почему меня вдруг снова тянет туда, откуда я сам когда-то бежал? Почему вид чужого букета цветов в руках Евы вызывает во мне такую странную, болезненную пустоту?

Я привык контролировать всё, строить свою жизнь рационально и чётко, шаг за шагом, без лишних эмоций и бессмысленных порывов. Но сейчас, глядя в темноту за окном, я впервые осознаю, насколько мне осточертела эта размеренная, предсказуемая жизнь.

Может, я устал от рафинированного счастья, от бесконечного контроля над каждой деталью. От вечного ощущения, что вокруг только пустота, прикрытая благополучием и достатком.