– Что? – переспрашиваю я.

– В школьные годы я ходил на занятия по абонементу в Эрмитаж и Русский музей. Знаешь, у нас был очень увлечённый классный руководитель.

– А-а-а… – тяну я, думая о собственном детстве в маленьком дальневосточном городке, где единственным доступным развлечением был поход в магазин, ну или на природу. – Ну, я слышала, что есть Питер, Москва и остальная Россия.

Варганов непонимающе пялится на меня, потом качает головой.

– Знаешь, почему Нижний? – внезапно спрашивает он.

– В смысле: почему Нижний?

– Почему мой отец одним из первых филиалов компании открыл офис в Нижнем?

Я вопросительно поднимаю бровь, мол, продолжай.

– Потому что они с матерью сами родом из здешних краёв. Из крошечного посёлка под Дивеево. Отучились в Нижнем и рванули в Питер. Делать бизнес. А почему не в Москву – я без понятия. Понимаешь, наши родители живут лучше своих родителей, мы живём лучше, чем наши родители. Ну, а наши дети будут жить лучше, чем мы. Так и должно быть, Ника.

Я громко сглатываю, когда он заводит речь про «наших детей». Почему-то для меня это звучит так, словно он говорит про наших общих.

И вообще Варганов меня удивляет всё больше и больше. Не только своей любовью к искусству, но и философскими размышлениями. Он более глубокий человек, чем я думала о нём раньше, а ещё я слегка шокирована, как его мысли иногда похожи на мои.

К сожалению, чем больше я понимаю, как много общего у нас, тем сильнее мне хочется убежать от него. Потому что разум твердит, что какие-либо близкие отношения между нами невозможны, а тело ведь предаёт. Эта химия никуда не делась, как бы я её ни отрицала. Даже собственные ноги готовы идти по его следам, словно бы у Павла в руках волшебная дудочка, которой он меня приманивает к себе.

– Эй, привет! – раздаётся совсем рядом.

Варганов так быстро переключается, что я не успеваю уловить момент, когда к нам подходит миниатюрная шатенка и повисает на шее у Павла. Ничего не понимая, я стою и моргаю, думая, куда деть неловкость.

– Привет, Паш, – приветствует девушка лёгким поцелуем в щёку и поворачивается ко мне, озаряя своей широкой улыбкой. – Привет?

– Это Ника, мой ассистент, – представляет Варганов. – А это Софья, моя сестра и организатор сегодняшнего мероприятия.

– Не организатор, а координатор, – поправляет она брата и, игнорируя мою протянутую руку, просто заключает в короткие объятья. А меня тем временем слегка отпускает. – Веселитесь тут? Или скука смертная? Вот там, в дальнем углу раздают тарталеточки и даже наливают домашнего вина, так что если интересует… – она, будто пулемёт, тараторит без умолку.

Подмигивает и мне, и брату, а я не успеваю ничего сказать в ответ, потому что Софью кто-то зовёт и её сдувает с места со скоростью ветра.

– Вечный двигатель, – улыбается Павел, и в его улыбке я вижу огромную любовь к сестре.

– А вы похожи, – замечаю я.

– Только если внешне, по характеру абсолютно разные.

Мы снова углубляемся в выставку, даже доходим до места с угощением, где какое-то время стоим, потягивая вино из пластиковых стаканчиков. Вокруг нас разношёрстная толпа. Много молодёжи, много творческих личностей. Кто-то спорит, кто-то что-то вещает, кто-то делает наброски в блокнотах, пытаясь скопировать манеру художника.

Когда мы добираемся до выхода и оказываемся на улице, я благодарю Пашу с абсолютной искренностью.

– Спасибо. Выставка просто замечательная, и я рада, что не пошла одна.

– Всегда, пожалуйста, Ника, – он внимательно смотрит на меня и добавляет: – А у тебя есть планы на вечер?