– Ника, я кое-что хотел тебе отдать.

Он открывает ящик стола, достаёт какую-то брошюру на манер рекламной и протягивает её мне.

– Что это? – я забираю листовку.

– Моя сестра привозит в город выставку Бо Бартлета. Ну, это громкое слово – привозит, она что-то вроде арт-директора-парламентёра. Хобби у неё такое, а не профессия, хотя примерно этому она и училась. Мне почему-то после твоих разглядываний картин в баре показалось, что тебе нравится изобразительное искусство. Так что я подумал… Ну, там, на обратной стороне подробно всё расписано: где и когда. Даже схема есть, как до галереи добраться.

Варганов тянется, чтобы перевернуть брошюру, и наши пальцы соприкасаются, тут же вызывая сноп невидимых искр в пространстве.

– О, здорово, схожу обязательно, – бормочу я.

– На самом деле, я там тоже буду… в воскресенье, – он даже переступает с ноги на ногу, будто испытывает неловкость. Варганов и неловкость – это что-то несочетаемое. – Я помню, что ты не хочешь общаться вне работы. Просто почему-то подумал, что, может, тебе не захочется идти одной. Я ведь не знаю, есть ли у тебя компания тут в Нижнем. Ну, так что, на всякий случай, имей в виду, что я туда тоже собираюсь.

Павел замолкает, и наши взгляды пересекаются. Я читаю в глубине его глаз раздражение, будто бы его бесит собственная нервозность.

Он прав, мне не с кем ходить на подобные мероприятия, но от мысли, что я могу пойти туда с ним, у меня ведёт голову.

Наверное, я слишком долго молчу, потому что Варганов махает рукой и произносит:

– Ну, я там буду в районе полудня. Если хочешь, можем встретиться у входа и посмотреть экспозицию вместе. Если ты не можешь, то нет проблем.

– Я могу… могу.

Это вырывается у меня прежде, чем я осознаю, что уже соглашаюсь. Вижу, как взгляд Варганова вспыхивает. Один бог знает, о чём он думает. А вот мне надо сосредоточиться на том, что это просто выставка, что он – просто мой начальник, и это – не свидание!

– Тогда договорились. Увидимся на месте.

Варганов удовлетворённо усмехается, а я возвращаюсь к себе, опускаюсь на стул и думаю…

Что же мне такого надеть в воскресенье?

8. Глава 8

Конечно, в воскресенье я вскакиваю ни свет, ни заря. Провожу час в ванной, завтракаю на нервах, кусок в горло не лезет. В девять я уже у шкафа. Так и не смогла придумать, что же мне надеть. Вводные данные очень уж расплывчатые. Я встречаюсь со своим боссом, это не свидание, но больше никого из компании не будет, мы идём на художественную выставку, ещё и к его сестре. Интересно, он нас познакомит? А что я про неё знаю? Ничего…

В субботу вечером до меня дошло, что надо бы посмотреть, кто такой Бо Бартлетт. Так что пару часов я провела за изучением его биографии и творчества, заодно захватив и остальных американских художников реалистов-модернистов за компанию. Что удивительно, мне понравилось. Теперь даже интересно, какие из картин увижу на выставке.

И всё же… и всё же.

Платье? Нет… Это слишком длинное, а то слишком короткое. Юбку и блузку? Но это больше для офиса. Сарафан? Как-то не для галереи.

Наконец, решаю, что простые светлые брюки, бежевая широкая блузка и кардиган станут отличным вариантом. Крашусь я тоже сдержанно, почти как на работу. И расчесав волосы, решаю их оставить распущенными. Только перед выходом меняю решение и заплетаю в аккуратный колосок.

Последний взгляд в зеркало меня удовлетворяет.

До улицы Рождественской, на которой расположена галерея с многообещающим названием «Футуро», я решаю пройтись пешком. Улицы переполнены гуляющими, хотя, кажется, их тут всегда много и в любую погоду. Кто-то шатается по городу, кто-то зависает в многочисленных кафе. Здесь и одинокие, и парочки, и семейные: город живёт и дышит в своём ритме. Рада, что сегодня я в него вливаюсь. Мне приятно, что моя жизнь не ограничивается поездками на работу и походами в магазин. Если не буду выбираться за порог квартиры, останусь тут чужой.