Джо фыркнул:

– Брехло ты, вот ты кто. Сейчас тебе важен не сам секс, как таковой, а доказательство, хотя бы самому себе, что на старости лет ты ещё – «состоятельный и выносливый самец»!

– А хотя бы если б и так! Но ты мне тоже зубы не заговаривай: думаешь, я не вижу, как ты пытаешься увести разговор в сторону? Скажи лучше, ты присоединишься ко мне, если мы надумаем и правда – организовать себе, типа – маленький отпуск?

Джо вздохнул. Напарник кое в чём прав. Что-то они в последние рейсы о себе вообще не думают. А всё – о деле, да о деле… Причём – как раз о деле можно бы уже заботиться не столь активно и истово: счета на безбедное существование «на пенсии» имеются в банках на трёх планетах! А отдыхать иногда надо. Это позволяет потом – снова ощущать полнее все те непередаваемые эмоции, ради которых все скрапперы и летают, и ищут, ищут… Куш!

И даже когда нашли – не останавливаются!

Скраппер – это не профессия. А диагноз.

Ну, это он уже сто раз говорил.

– Присоединюсь. – Джо тяжко вздохнул, – Но!

Не раньше, чем Мать снова потратит кучу нашей энергии, (…рен с ним, новым сердечником излучателя – купим потом ещё пару запасных!) и просветит новым гамма-сканнером все эти чёртовы недра, до глубины хотя бы в двадцать километров. Благо, континент – один. Острова – не в счёт. Они слишком скалистые, чтоб там что-то выращивать. Или даже охотиться. Разве что рыбачить. Хм.

Словом, Мать! Исследуй только континент. Но уж – тщательно.

Хоть какие-то следы должны были сохраниться. Ну вот не верю я, что раз миллионы лет тут имелись отличные условия для возникновения разумной жизни – она не возникла!

Потому что с ней – как с …рнёй в поговорке: если может случиться – случится!

Скрупулёзное и методичное просвечивание «недр», занявшее больше часа, показало, что Джо в очередной раз оказался прав: у экватора же, под огромным горным массивом, на глубине двух с лишним миль, нашлось нечто, напоминавшее очень сильно укреплённый бункер. Во-всяком случае, железобетонные стены и пол были пятиметровой толщины. А потолок – вообще десяти.

И, разумеется, всё это хозяйство оказалось напрочь затоплено!

– Мать. Почему там – вода?

– А потому, что уровень грунтовых вод здесь, из-за вон той реки, – Мать вывела её изображение на схему-план, – гораздо выше, чем потолок бункера. Просочились!

– М-да. Обидно. С другой стороны – в затопленных бункерах мы давно не «приключались». Лет этак с… Мать?

– Никогда вы в них не «приключались». А точнее – не будем считать тот странный случай с затопленной тарелкой.* Потому что там о бункере речь не шла. А затоплено всё было в озере. На поверхности.

*См. рассказ «Кубики и погремушки» в книге «Разумная раса № 843».

– И какой же там… Давление?

– Давление – женского рода.

– Да, ты как всегда прав, напарничек, – Пол взглянул на Джо: словно рублём подарил, – Но я вначале хотел спросить об уровне радиации.

– Уровень радиации там всего в полтора раза выше нормального фонового. А вот давление… Более двадцати пяти атмосфер.

– То есть – так и так придётся одевать скафандры высшей защиты?

– Именно. Правда, пока до одевания далеко.

– Почему это?

– Я всё обшарила и просветила эту бетонную штуку со всех сторон. (Даже – с дном, и прилегающими «окрестностями»!) Просветила и толщу пород над ней.

И нигде не нашла входа.

Пол ткнул в экран с изображением бункера обвиняющим пальцем:

– Мать! Что за …рня! Раз есть бункер, должен быть и вход в него! Просто, наверное, его завалило… Или бетон от времени превратился в песок… Или вход очень хорошо замаскирован. Ну, или строители просто разобрали временные пути и способы доступа туда! А оставили – как секретный. Чтоб никто посторонний, не знающий секрета…