Да ладно вам возмущаться, не собиралась я высоким штилем нравоучения читать. Во-первых, не для кого, во-вторых — я правду говорю, а правда проста, как два пальца об асфальт. Шокированы? Что не так? Реализм не нравится? Вот и поэтам тоже не очень. Да ну их в баню, этих поэтов!

Так вот, чтобы в этом мире обосноваться пришлось мне… Не смейтесь! Пришлось вить гнездо. А я же не птица Гамаюн, не русалка и не Дюймовочка. Муза я. Летом ещё ничего, а к осени холодно стало по ночам, не на юге живем, мне нормальные условия нужны. О чем я честно Писателю и сказала. У него имя есть, между прочим. Иваном зовут. Вот мы и договорились: он меня пускает пожить — я ему вдохновение и весь пакет услуг. Проще некуда. Любовь в соглашение не входила, полюбила я его потом.

И все у нас было хорошо, если бы не долбанное это вдохновение. Когда его нет — Иван страдает, а когда есть — страдаю я.

А дом этот Писатель сам строил, своими руками! Тут каждый гвоздь с любовью вбит, потому дом и живой. И шкаф с таким замком сложным, зараза! Тоже Иван сам сделал, на все руки мастер. Романы бы лучше писал! Я и так, и сяк, шпилькой ковыряла — не выходит открыть замок. Вот возьму топор! Думаете не смогу? Если Муза, так эфемерное создание? А я, между прочим, могу — точно как этот больной на голову сегодня мечтал. В шлеме, железном лифчике, меховой мини-юбке и с копьем. Валькирия — так уж в полный рост. Глупости это… Нездоровые фантазии Писателя. И все от недо… от недосыпа! Даже если бы я и открыла проклятый шкаф, то сама бы крыльев не взяла! Я же слово дала не улетать…

Что там у него с вдохновением? Уже пора начинать? Поговорили по душам — теперь за работу. Читатели ждут.