— Ты задаешь слишком много вопросов, рыцарь! — Глаза Флерлил сверкнули гневом, над замком началась гроза, но в подземелье раскатов грома слышно не было — монгрел мог лишь догадываться, и все же он сказал:

— Ты зря тратишь силы, которых и так мало осталось. Не лучше ли нам быть заодно?

— Почему ты не пошел к королеве, если настолько осведомлен о том, что происходит?

— Потому что Мэб может ухудшить дело! Сначала надо понять, что происходит, потом рассказывать ей. И так, чтобы она не обвинила во всем людей.

Флерлил покачала головой.

— Мэб всегда была на стороне людей. Она живет с человеком, куда уже дальше.

— Люди разные.

— Для меня все они — зло! Идем, мы впустую тратим время. Посмотрим, что покажет нам Зеркало.

Они последовали дальше по коридору, он привел их в комнату. Светящийся шар, что указывал путь, — исчез, в комнате не было темно. Сияние исходило от поверхности огромного зеркала, которое стояло у стены. Перед зеркалом было возвышение, а на нем красовалось резное кресло с подлокотниками, больше похожее на трон. Флердил поднялась на две ступени вверх и расположилась в кресле. Монгрел остался у подножия.

Зеркало сначала потускнело, потом выбросило сноп искр, по нему, словно рябь по воде, сетью пошли блики. Они бледнели, и вот уже зеркало стало похоже на окно. Окно в мир людей.

Заснеженный город, площадь, богато разряженная ель перед ратушей. Праздничные улицы, весь город в огнях. Венки на дверях, семисвечники в окнах.

А вот люди столпились у необычной витрины с механическими ангелами…

Снова вспышка света, и в зеркале другая картина. Нечто странное, похоже на мастерскую, и опять ангелы, но теперь они большие. Заняты работой.

— Что они делают? — Флерлил присматривалась, но не могла понять.

— Не знаю, моя госпожа.

— А кто там среди них, смотри, там человек. Девочка!

Зеркало гаснет и комната погружается в темноту.

7. Глава седьмая. В которой Писатель и Муза разговаривают сами с собой вместо того, чтобы поговорить друг с другом

В кабинете горит свет, время позднее. Писатель сидит за столом, листы рукописи разложены в беспорядке. Но пишет он не роман.

“Перо скользит по бумаге, я пишу от руки. Почему так? Передо мной светится экран ноутбука, но я не хочу мертвых букв. К ним невозможно прикоснуться, провести по строке пальцами.

Вчера я искал вход. Знаю, что он есть! Должен найти. И я уйду туда, а ты останешься здесь, будешь ждать. Улететь ты не можешь. А если бы могла, неужели покинула бы меня? Мы ссоримся, не можем договориться. Почему у нас все не как у людей? Хотя ты и не человек, тогда кто?

Просто Муза…

Наверно, тебя нет, я все придумал, так же, как придумываю свои истории, а на самом деле я в этом доме один. И все, что я вижу и чувствую, — всего лишь иллюзия. Однажды я уйду в неё и не вернусь? Возможно, мне там понравится больше, чем здесь. Я захочу остаться. Дом на берегу обветшает без хозяина. Нет же, нет! Что за мысли? Это все ты виновата. Если ты, конечно, есть...

Часто говорю себе: должно быть, все — кончились фантазии, захлопнулись двери в другие миры. Я — обычный человек, живу нормальной реальной жизнью, ни на что другое нет ни времени, ни сил. Если подумать и честно признаться — желания тоже нет. Но в какой-то момент против моей воли, по щелчку невидимых пальцев среди реала обозначается вход.

Яркий ослепительный свет, а за ним мир во всем многообразии. Города, замки, моря, реки, леса, степи, вересковые пустоши, волшебные холмы. Там живут люди и существа: единороги, драконы, феи, эльфы, гномы, рыцари, короли, принцессы, крестьяне, ремесленники, монахи.