Ба­ня че­рез до­рогу раз­де­вал­ка? Ус­ме­ха­юсь про се­бя.

- И та­поч­ки, - доб­рая жен­щи­на обу­ва­ет на ме­ня ме­ховые са­пож­ки, очень на­поми­на­ющие уг­ги.

Но­ги тут же сог­ре­ва­ют­ся. И я под ру­ку с хо­зяй­кой гос­ти­ницы тор­жес­твен­но пе­рехо­жу в дру­гую ком­на­ту. А там сто­ит са­мая нас­то­ящая кад­ка, на­пол­ненная до по­лови­ны го­рячей во­дой. Да­же пар под­ни­ма­ет­ся от по­вер­хнос­ти.

Го­рячая во­да! Сла­ва те­бе, гос­по­ди, мож­но по­мыть­ся.

Заб­равшись в ка­душ­ку, млею. Зак­ры­ваю гла­за, пы­та­ясь хоть нем­но­го рас­сла­бить­ся. И тут же вздра­гиваю от не­ожи­дан­ности.

- Не нер­вни­чай, - ус­по­ка­ива­ет ме­ня хо­зяй­ка. – Я все­го лишь хо­чу по­мыть те­бе го­лову.

Мяг­кие ру­ки пе­реби­ра­ют мои во­лосы. А за­тем на­мыли­ва­ют их шам­пу­нем с неж­ным аро­матом.

Та­кую про­цеду­ру не в каж­дом спа-са­лоне ока­жут. Сплош­ной кайф. Но ког­да ус­лужли­вая жен­щи­на бе­рет­ся по­тереть мне спин­ку, ре­шитель­но от­би­раю мо­чал­ку. Мо­юсь дол­го. Со вку­сом. И вы­хожу из ван­ны, ког­да во­да на­чина­ет ос­ты­вать.

На­деваю за­ранее под­го­тов­ленный фла­неле­вый ха­лат в мел­кую ко­рич­не­вую клет­ку. И за­вер­нув на го­лове чал­му, воз­вра­ща­юсь в спаль­ню.

Са­мое вре­мя пос­пать, - ко­шусь на ши­рокую кро­вать под тю­левым бал­да­хином. - При­жать к се­бе шер­стя­ную мор­ду…

Ох­нув, ог­ля­дыва­юсь по сто­ронам.

И толь­ко сей­час до ме­ня до­ходит ужа­са­ющий факт. Ко­та в ком­на­те нет.

«Ас­кольд! – зо­ву мыс­ленно. – Где ты?»

Но в от­вет ти­шина. Ос­то­рож­но выг­ля­дываю за дверь. Мо­жет он си­дит в ко­ридо­ре?

Но нет, там пус­то. Лишь ча­дят тус­клые фа­келы, еле-еле ос­ве­щая сте­ны, об­би­тые тем­ны­ми мрач­ны­ми де­ревян­ны­ми па­неля­ми.

С ми­нуту по­думав, выс­каль­зы­ваю в ко­ридор.

Нет, Ав­танди­лыча я не мо­гу бро­сить! Ни за что на све­те!

От­счи­тываю ком­на­ты, на­чиная от лес­тни­цы. Моя третья.

И ос­то­рож­но сту­пая, мыс­ленно зо­ву.

Где ты, шер­стя­ная мор­да?

Но Ас­коль­да тут нет. Сво­рачи­ваю в дру­гой ко­ридор. То­же ни­кого. Нуж­но спус­тить­ся вниз и по­ис­кать там. На­вер­ня­ка мой лю­бим­чик ос­тался в ка­рете. Сей­час быс­трень­ко сго­няю к ней и за­беру ма­лыша.

Воз­вра­ща­юсь чуть ли не бе­гом к лес­тни­це. И не­ожи­дан­но слы­шу го­лос му­жа, до­нося­щий­ся из-за со­сед­ней две­ри.

- Я же­нил­ся, - со­об­ща­ет он ко­му-то неп­ре­река­емым то­ном.

- На этой пус­тышке Ферн? – уточ­ня­ет ме­лодич­ный жен­ский го­лос. – Ты с ума со­шел, Ли­ам!

«Ох ни­чего се­бе! – ду­маю я, - Да у нас тут со­пер­ни­ца!»

На­до хоть пос­мотреть, кто там пос­мел пло­хо отоз­вать­ся обо мне.

 Вра­га нуж­но знать в ли­цо, а бить по мор­де, - глу­боко­мыс­ленно из­ре­кал мой дед.

Что ж… пос­мотрим…

Заг­ля­нув внутрь, ой­каю еле слыш­но. Ин­кви­зитор си­дит в крес­ле с вы­сокой спин­кой и ус­та­ло гля­дит на сто­яющую нап­ро­тив жен­щи­ну в зе­леном баль­ном платье.

- Я люб­лю ее, Иза­белл, - гнев­но от­ре­за­ет Ли­ам. – И твои ин­си­ну­ации не­умес­тны.

- Не сме­ши ме­ня, - как от му­хи от­ма­хива­ет­ся жен­щи­на. – Те­бе нуж­ны тру­ды по­кой­но­го Фер­на. Спишь и ви­дишь, как заг­ра­бас­тать его ар­хив. А на про­фес­сор­скую доч­ку те­бе пле­вать…

- Поп­ри­дер­жи язык, Иза­бел, - гроз­но об­ры­ва­ет ин­кви­зитор. – Те­бя мой брак не ка­са­ет­ся. Твоя жизнь ни­как не из­ме­нит­ся. На­де­юсь, ты это по­нима­ешь…

- За­чем ты же­нил­ся, Ли­ам? Тем бо­лее на этой глу­пой Ме­лис­се Ферн, – с уко­риз­ной бро­са­ет жен­щи­на.

И не­году­юще фыр­кнув, ис­че­за­ет. Прос­то рас­тво­ря­ет­ся в воз­ду­хе.