– Вы Сержи Плант? – спрашивает тебя мужчина в спортивном костюме. Вспоминаешь судебных приставов и думаешь, что день только начинается. – Выйдите, пожалуйста, из машины, – говорит мужчина.

– Сколько я вам должен? – спрашиваешь ты.

– Уже нисколько, – говорит он, садится в твой «Мустанг» и уезжает.

Стоишь в клубах пыли, вспоминаешь парабеллум и кричишь мужику, что в следующий раз пристрелишь его, если попробует сунуться к тебе. Но следующего раза не будет. В карманах восемнадцать кредитов и копия расписки, которую дали тебе приставы. Может, сбежать на Сатурн? Скармливаешь информационной панели два кредита и узнаешь стоимость билета.

– На кой черт мне твой парабеллум? – спрашивает уличный торговец.

Говоришь, что три дня назад он был его.

– И что?

– Забери назад, – говоришь и объясняешь, что нужны деньги на билет.

– Тридцать кредитов, – говорит он.

– Я брал за триста, – говоришь ты.

Он пожимает плечами. Возвращаешься в квартиру собачника. Холодильник пуст.

– Мог бы хоть пожрать оставить, – говоришь его улыбающейся фотографии.

Вспоминаешь Землю. Вот там у тебя была настоящая женщина и настоящая жизнь. Достаешь парабеллум. Да. А сейчас у тебя ничего уже кроме него нет. Если бы тебе хоть чуть-чуть повезло на Земле. Или здесь, в Прерии. Ведь ты же никогда не играл по-крупному. Да ты бы вообще никогда не сел за стол, будь альтернатива местным шахтам да рудникам на Земле! Но альтернативы не было. Никогда не было. И ни одна ставка не стала удачной! Черт! И все ушли. Даже Кэнди. С каким-то собачником… Чтоб ему пусто было!

Лежишь на кровати и смотришь брачные игры марсианских бульдогов. Думаешь о собачнике и улыбаешься. Его что, все это заводит?

«Сука!» – мысленно посылаешь привет Кэнди, и улыбка становится шире.

Если бы тебе повезло хоть раз, то все было бы иначе. Не так повезло, как в тот день, когда ты купил Кэнди это чертово красное платье, которое сейчас лежит рядом с тобой, а по-настоящему. Так, чтобы «раз» – и ты уже хозяин своей жизни. И все двери открываются, впуская тебя великолепного, и все женщины улыбаются тебе… Всего один шанс. Один маленький шанс…

Поднимаешься с кровати и, переполняемый надеждой, идешь в зал игровых автоматов. Черная полоса не может длиться вечно. Сегодня тебе повезет. Обязательно повезет…

Но снова везет кому-то другому. Прощай, Сатурн! Прощай, жестокий мир!

Идешь по ночному городу и думаешь о жизни. Может, собачник уже не вернется? Может, это и есть шанс? Продашь его дом. Погасишь долги. Или же ну к черту долги! Поедешь в Прерию, поставишь все на одно число, и пусть случай решает твою судьбу. А что потом? Потом можно будет выкупить дом собачника, рассчитаться с долгами и улететь на Сатурн. Терять-то все равно нечего!

Желудок урчит. Открываешь банку собачьих консервов и ешь. «А в общем и неплохо». Запиваешь консервы стаканом холодной воды. Кубики льда ударяются о зубы.

На кой черт ты добавил их в стакан?! Пожимаешь плечами. Смотришь на телефон и ждешь звонка от Феликса.

– Собачник убьет тебя, если ты заложишь его дом, – сказал он часом ранее.

– У меня есть парабеллум, – сказал ты.

– Попробую помочь, – сказал он.

И вот ты сидишь, запивая собачьи консервы водопроводной водой, и ждешь звонка. Сигарет нет. Может, что-то осталось в пепельницах? Точно. Осталось. Кэнди никогда не докуривает. Табачный дым смешивается со вкусом помады. Вспоминаешь поцелуи Кэнди. Если особенно не заморачиваться, то с ней было не так уж и плохо. Как, впрочем, и с любой другой до нее. И будет после. Определенно будет…