— Нет, — усмехается, будто я чушь несу. — Сижу на стуле, в телефон играю, зарплату получаю. А бегать и как Руслан Александрович под пули лезть не моё, — он говорит довольным тоном, и я понимаю, что его действительно всё устраивает. — Ходи потом с дырками по всему телу, — добавляет тише и возвращает своё внимание к телефону.

— А у вашего Руслана Александровича много ранений? — аккуратно спрашиваю с непонятно откуда взявшимся любопытством к этой персоне.

— Он давно перестал их считать, — фыркает дежурный. — Девять жизней, как у кошки, вечно на рожон лезет, потом лежит на больничной койке, ещё и от Гуся получает, — усмехается, а у меня глаза загорелись.

Парень разговорился, и нельзя упускать шанс добиться большей информации.

— А правду говорят, что у него самая лучшая раскрываемость? — задаю вопрос с затаённым дыханием.

— Ну, не просто так в него вечно стреляют, — хмыкает, продолжая играть в телефоне.

— А почему он не ведёт дела наркодилеров? — это самый главный вопрос.

Раз Белов лучший в своём деле, так почему ему не доверили это дело? Что-то не сходится, и мне очень интересно что.

— Я велел не разговаривать с ней, — вместо ответа раздаётся разъярённый голос самого Белова.

Чёрт! Не успела!

— Прошу прощения… — моментально поникший парень прячет телефон и встаёт на ноги по стойке смирно.

— Подежуришь ещё ночку, чтобы впредь рот поменьше открывал, — холодно бросает дежурному, и тот виновато кивает.

— Он не виноват, это я его заставила, — тут же влезаю я.

Жалко парня, он всё же не мог устоять перед моими «чарами». Это я и моя настойчивость вывели его на разговор.

— Плох тот полицейский, которого девушка может заставить что-либо делать, — проговаривает Белов, открывая мою «клетку» ключами. — На выход!

— Да? — вопросительно выгибаю брови я. — И такси мне вызвали? — хлопаю ресницами, делая шаг вперёд.

— Конечно, комфорт, с коктейлями и живой музыкой, — издевается надо мной, но и я не промах.

— Не стоило так заморачиваться, но я оценила ваш поступок, — притворно улыбаюсь.

— Иди давай, — подталкивает меня к лестнице, хватая со стола дежурного мои вещи.

Мы поднимаемся на первый этаж и идём по коридору, где полно полицейских. Кто-то ведёт кого-то в наручниках, кто-то просто с папкой в руках идёт в противоположную сторону. В общем, работа кипит, ну, или они только вид делают.

Подходим к двойной двери коричневого цвета, и это явно не первый слой краски. Белов открывает и приглашает внутрь, если его толчок можно назвать приглашением.

В помещении два рабочих стола у окон, один длинный стол посередине и по каждой его стороне по два стула. А дальше, в самом конце помещения, третье рабочее место, но отделённое стеклянными дверями. На стекле маркером написано «Белов», и всё сразу становится ясно. Ему даже таблички не надо, где звание, имя и отчество. Он от руки написал фамилию, и дело с концом.

Белов закрывает дверь, поворачивается ко мне, внимательно осматривает с головы до ног, и мне даже становится жарко под его взглядом.

— Раздевайся! — приказным тоном говорит, и мои глаза ползут на лоб.

Округлив глаза до неимоверных размеров, я замерла на месте, словно к полу корнями приросла.

— Что, простите? — выдавливаю из себя, неуверенная, что правильно расслышала.

— Мне тут донесли, что эти камуфляжи, — рукой указывает на мой комбинезон, — с секретами, так что снимай и покажи, что ты там прячешь, — с этими словами Белов хватает стул от длинного стола, садится, закинув ногу на ногу, и всем своим видом показывает, что он в ожидании зрелища.