Но, кажется мне, что Белов слишком честный полицейский для таких махинаций. Вот только я его явно раздражаю, и это может усложнить мою ситуацию. Хотя не понимаю, как я могу кому-то не понравиться, я ведь такой милый человечек. Да-да, казалось бы, скромности мне не занимать, но это не так. На самом деле, я очень даже скромная, скрытная и не особо контактная. Наверное, поэтому у меня рот и не закрывается, когда выхожу с кем-то на контакт. Друзей у меня почти нет, точнее их только два.

Владик — самый искусный в мире хакер, который по щелчку пальцев найдёт то, что очень хорошо спрятано. Но только в сети, внешний мир для него — это как глухой лес. И Ксюша — безбашенная особа, у которой на уме только клубы и охота за богатым «принцем», и желательно, чтобы он был не на белом коне, а на чёрном Бентли. Мы очень разные, но это нас и сблизило, ещё когда мы жили в одном дворе.

Я лучше нахожу общий язык с Владиком, потому что я такая же, как он — зациклена на своей работе, хотя тут больше подойдёт слово хобби. Ксюша нас всё время подкалывает и всеми силами пытается вывести в какое-нибудь ночное заведение. Но у неё не выходит, и чаще всего ей с нами скучно.

— Как и мне сейчас, — устало выдыхаю. — А как вас зовут? — делаю очередную попытку поговорить с дежурным.

Парень выглядит лет на двадцать пять, в полицейской форме, в отличие от Белова, да и не такой здоровый, как следователь-зануда. Белов высокий, плечи широкие, и даже под джинсовой курткой с белым меховым воротником проглядывают внушительные мышцы. Он должен быть сильным в силу своей профессии, но ему категорически запрещено быть таким привлекательным.

Ну, не бывают полицейские, как с обложек мужских журналов. А Белов словно оттуда сполз. Серые глаза с голубым оттенком, квадратной формы подбородок покрыт трёхдневной щетиной, короткая стрижка, взгляд как у волка и губы с красивым контуром.

«И когда ты успела так его изучить, Варя?» — мелькает в голове.

Не знаю, но спихну всё на профдеформацию. Я как фотограф на него смотрела, и никак иначе.

«Да, именно поэтому его запах до сих пор нос пощипывает», — продолжает насмехаться надо мной здравый смысл. Но что я сделаю? За один неполный день я два раза оказалась в его машине, а там всё пропитано его вкусным запахом. Я не виновата!

— Тяжело, наверное, сидеть весь день в этом подвале, — проговариваю и смотрю на парня, который занят своим телефоном.

Конечно, почему бы и не посидеть в телефоне, чем ещё тут заниматься.

— Сыро, холодно, тихо… Эх, сейчас бы на солнышко, вдохнуть морозный воздух, — продолжаю разговаривать, но скорее сама с собой, потому что парень только поглядывает на меня исподлобья. — А время на обед вам хоть выделяют, или так и сидите тут? А если в туалет хочется? Или водички попить? И зачем такая работа?! — мотаю головой. — Другое дело, когда на место преступления ездишь, с людьми общаешься, трупы видишь, это же так интересно…

— Замолчи уже, — устало просит парень, наконец бросив свой телефон.

— Да я ведь тебе легче делаю, тут же скука смертная, — возмущаюсь его недовольством. Я его развлекаю, а ему ещё не нравится. — От тишины в ушах звенит.

— Я привык, и мне нравится тишина, — резким тоном проговаривает.

— А вот тут вы врёте, — встаю с металлической скамейки и подхожу к прутьям. — Расскажите мне, я никому не скажу, вам ведь не нравится здесь сидеть, так? — смотрю на него, а он на меня в ответ, как на сумасшедшую.

— Сядь на место! — приказывает, но его слова прошли мимо моих ушей.

— Да бросьте, разве вам не хочется бегать с пистолетом за преступниками, людей спасать и восхваления получать? — продолжаю на него давить.