— Что ты хочешь? - спрашиваю я, тянусь к нему на цыпочках, чтобы услышал. 

— Танцевать. 

Я на мгновение столбенею. Вот этого я точно не ожидала. 

— Ты умеешь танцевать? - мой голос растерян и больше похож на писк. 

— Талантливый человек талантлив во всем. 

Начинается новая песня. Мы вступаем в круг танцующих и люди расступаются перед нами. Прикосновения Багров так нежны и чувственны, что я не могу поверить в то, что он только вот прошлой ночью орал мне в лицо, оттягивая назад за волосы, а потом трахал, а я…мне было хорошо. Настолько хорошо, что потом в петлю только. 

Играет Элвис Пресли  "Can't Help Falling In Love". У меня мурашки. Я вспоминаю другой такой же вечер. Я закончила первый курс. Отец устроил праздник. А потом мы с ним танцевали в саду, и играла эта же самая песня. Тогда я была полна счастьем. Рядом со мной были близкие люди. И жизнь казалась бесконечной, и бесконечно прекрасной. 

— Не думай ни о чем, - сказал Багров. 

И я…не думала. Пусть хотя бы эти три минуты, что длится танец. Багров ведёт так уверенно, что я просто закрываю глаза, отдаваясь танцу, музыке, мужчине, которого ненавидела. И когда замирают, растворяются последние ноты, я открываю глаза совершенно растерянной. На нас все смотрят. Это Багров умеет полностью ото всех дистанцироваться, мне до его уровня далеко. Мне немного стыдно и неловко. И ещё я боюсь, что среди этих богатых людей могут быть друзья отца. Да, он прятал меня ото всех, но все тайное рано или поздно становится явным. Я бы не хотела, чтобы меня кто-то узнал, сейчас, когда я как никогда близка к цели.

— Теперь погуляй, - говорит Багров и я послушно гуляю. 

Всё эти люди вокруг, они мне не интересны. Мне интересен только Багров. Теперь, когда рядом со мной его нет, я сразу превращаюсь для окружающих в ничто. Обхожу людей, поднимаюсь на галерею, что опоясывает зал на высоте второго этажа. Скольжу мимо портретов незнакомых мне людей. Выхожу на красивый резной балкон. 

На перилах лежат забытые кем-то пачка сигарет и зажигалка. Я закуриваю. Во мне нет жажды курить, но… за моей спиной играет джаз. Я в красивом платье и с красными губами. Все моё тело помечено прикосновениями Багрова. И я, черт побери, хочу эту сигарету, хочу стоять и выпускать меж алых губ дым. 

— О, куколка, - слышится за спиной голос. - Сегодня ты выглядишь симпатичнее. 

Я узнаю, кто это сразу. Медленно поворачиваюсь, выдыхая дым. Марк. Синяки на его лице уже почти сошли, осталась только заживающая некрасивая ссадина на виске. 

— Ты тоже, гораздо. Много зубов вставить пришлось? 

Я откровенная груба, я знаю это. Но я не обязана быть милой. Меня обжигает злым взглядом. Он склоняется так близко, что я чувствую на себе его дыхание. Но этот мужчина, не Багров, пусть он и красив. Я не чувствую ничего, кроме брезгливости. 

— Ты просто шлюха, - говорит он. - Очередная. И то, что он таскает тебя с собой ничего не значит. 

Я улыбаюсь, мне и правда смешно. 

— Я кукушка, - отвечаю я. - Та самая, ночная, которая перекукует тебя. 

Марк закуривает, смотрит на меня внимательно. Сейчас он трезв. 

— Я могу столкнуть тебя вниз прямо сейчас. Внизу - камень. Была девочка, и не станет. 

— Он убьёт тебя. 

Улыбаюсь. И понимаю вдруг - и правда, Багров его убьёт. За меня. И до меня доходит, что в моей крови играет отнюдь не безумие. Меня пьянит власть. Власть над одним из самых могущественных людей этого города. И осознание - каждый раз, когда я ему проигрываю, я одновременно побеждаю. И остановиться в этой игре очень сложно… 

— Меня ждёт мой хозяин, - пожимаю плечами я. - Ты же знаешь, что его лучше не злить.