Воскресное утро, у ресепшена столпотворение: до одиннадцати время выезда. Я прохожу за пустующую стойку, девушка-администратор поправляет крохотный бейдж с надписью «Наталья», обеспокоенно вскидывает голову, узнает меня и тут же улыбается:

— Доброе утро, господин Рокотов. 

— Взаимно.                                                                      

Под любопытными взглядами гостей комплекса открываю вкладку с программой учета и вбиваю номер «пятнадцать». Машина чувствует мое благостное настроение, экран, издеваясь, мерцает и, недолго думая, программа зависает, раздражая надписью «Потеря соединения». Склоняюсь к монитору, рычу, тысячу раз щелкая кнопкой мыши, и в довершении бью ладонью о столешницу. 

— Что-то подсказать? — вежливо интересуется Наталья. 

— Мне нужны фамилия, имя, отчество и контакты жильцов пятнадцатого домика. 

— Минутку, — отвечает сквозь искусственную улыбку. — Какие-то проблемы? Вызвать охрану? — проворно щелкает по клавиатуре. 

— Нет. 

Рывком вытягиваю лист из принтера, еще не закончившего печать. Пробегаю глазами по списку, Комаровы Александра и Анна. Точно, близняшки. Помню двух брюнеток, обратил внимание. Спускаюсь к третьей строчке: Сорокина Алина Васильевна. 

— Почему нет регистрации и телефона всех жильцов? 

Наталья вновь нервно дергает губы в улыбке, извиняется перед посетителями и неуверенно отвечает:

— Я вношу полные данные только плательщика. 

— Угу, — нечленораздельно мычу слова благодарности, делаю фото и отправляю СМС Ковалю. Если кто и сможет найти девчонку максимально быстро, так только он. Не успеваю открыть телефонный справочник, как смартфон вибрирует в руках. 

— Ну, и что это? 

— Данные, Коваль, — огрызаюсь в трубку, выходя из душного помещения. 

— Молодежь, вы все в край охерели. Какой Коваль? Дядя Илюша, Илья Михалыч. Не дорос еще меня по фамилии полоскать. 

— Я серьезно, помоги найти, — зажимаю ухом телефон, шаря по карманам в поисках сигарет. 

— И я серьезно, ще-е-енок, — растягивает «е» с таким удовольствием, что по спине пробегает дрожь обращения. Прикрываю глаза и глубоко вдыхаю. Несколько лет не выводили меня из равновесия парой слов. — Что, сбежала, прихватив бумажник? Или не дала? — продолжает издеваться. — Не дала, и у щенка ЧСВ зачесалось? — строит предположения.

— Да пошел ты! — рявкаю в трубку. 

— Охо-хо, злючка, ты слышишь, как орет? — обращается к Яне, своей паре. 

— Помоги, блондин, не издевайся, — доносится сонное женское бормотание. 

— Спасибо, Ян, — отвечаю громко. 

Тишина, недовольное кряхтение, шумный зевок, шаги, скрип двери: 

— Ладно, рассказывай, — Коваль сменил привычный тон общения на деловой. — Что-то серьезное? 

Сминаю и швыряю в урну пустую пачку из-под сигарет, мне нестерпимо хочется курить, до ощутимой дрожи в пальцах. В рюкзаке есть новая, ноги сами несут обратно к домику.  

— Просто найди мне ее адрес или телефон, — приходится стискивать зубы, чтобы не оскалиться, словно бешеный зверь. 

— Твоя что ли? — осторожно интересуется. 

Сбиваюсь с шага, и меня обдает изнутри жаром. 

— Нет! Просто найди, — ловлю свое отражение в глади искусственного пруда. — Я не знаю. Нет, — прислушиваюсь к зверю. — Не похоже. Наверное. Бред. 

— Ну, если сомневаешься, точно не твоя, — заключает Коваль. — Дай мне пару часов, и я сам отзвонюсь. Кстати, должен будешь, — сбрасывает вызов. 

Еще несколько секунд верчу в руках смартфон, гася желание вбить номер Комаровой Анны и потребовать, нет, попросить.  Осаживаю себя, скинуть Алины данные. Аля. Алина. Но кто в здравом уме даст адрес или телефонный номер своей подруги явно неуравновешенному незнакомцу.