Падает обратно в кресло, зависая взглядом на стене.
- Ваха? - поднимаю удивленно бровь. – По какой работе?
- Да так, ерунда, на девочку запал. На голос по радио. Хочу посмотреть, как выглядит. Интересная она...
- С чего ты взял? Ей эфирные тексты может кто угодно писать.
- Ну да, - хмурится. - Но читает она хорошо. Пустышка бы так не смогла. Далеко она, жалко.
- Где?
- Тюмень.
- А москвички уже закончились? На экзотику потянуло?
Вздыхает.
- Ну любопытно мне посмотреть!
- Ну, посмотри...
- Нет еë нигде. "Алиса в зазеркалье". И голос. Всë. Не в инсте, ни на сайте.
- Это значит только одно, Ваха. Если медиа-человек прячет лицо, а не продает его, значит, оно писсимизирует популярность голоса.
- Думаешь, некрасивая?
- Думаю, не оправдает твоих ожиданий.
- Эх... Наверное, ты прав.
Погружается снова в телефон. В кабинет заходит Регина. Вахтанг помогает ей снять пальто.
- Добрый вечер. Я с новостями.
- Пробились к Волкову?! - собираюсь я.
- Я отправила пять девочек с разными легендами, - растопыривает она пять пальцев. - Четверым он отказал с порога. А пятая, Ксюша, моя бывшая домработница. Она на восьмом месяце, у неё тяжёлый развод с дагестанцем. В общем ничего выдумывать не пришлось. Еë взял. Она, как оказалось, успела позвонить ему первая.
- Хм... Это и спасло. Значит, Волков проверяет легенду. Логично. Если Ксюша твоя облажается, он больше никого не возьмет, ему уже ясно, что его пробивают.
- Ксюша не облажалась, - многозначительно. - Но сбежала пока под предлогом поиска денег.
- Что он ей сказал?
- Всë тоже самое, что и тебе. Если мы хотим деталей, то надо заплатить за услуги, а дерëт ваш Волков безбожно.
- Сколько?
Регина протягивает мне стикер с суммой в баксах.
- Ого... За что такие деньги? Уехать она и без него могла в любом направлении. А главное - откуда у нее экстренно взялась такая сумма? Золото продала? – вспоминаю ее изящные запястья с увесистыми браслетами. – Но если золото отдала Волкову, то на что живет? То есть Ольховская ещё и без денег где-то там сейчас. Класс…
- Может, мужчину нашла? Как она с двумя детьми-то одна без бабла? Ты говорил, красивая у тебя ведьма. "Меценаты" таких любят. Чтобы красивая, молодая и очень благодарная за спасение!
Мну стикер в кулаке. Давление подскакивает от этой мысли.
- Красивая, - хриплю я. - Жаль только, волосы свои обрезала.
Так возле камина, у зеркала и оставила копну свою, на полу, вместе с огромными кухонными ножницами. От меня словно самого кусок отрезали. И на камине - записка и кольцо обручальное. Любишь - не ищи. Это так не работает, нет, глупая девочка.
Зачем волосы обрезала? Этот вопрос мучает меня до сих пор. Мне чудится, словно из принципа, потому что я любил их. Чтобы сделать больно. В отместку. За что?! А может просто… примета это. Такие волосы большая редкость. Быстро бы нашли. А с короткой стрижкой сложнее.
- Почему не показываешь её, Дэм?
- Ты не просил.
- Разве не просил? - с сомнением.
Пожимаю плечами.
- Вот, прошу. Покажи.
- А зачем? - ревностно стучит внутри.
- Любопытно.
- Нет с собой фото, - зачем-то вру я, хватая ручку, чтобы чем-то занять руки.
- На телефоне нет фотки жены? - округляет он глаза. – Не верю.
Сжимаю ручку. Кулак белеет.
Это всë от того, что внезапно слетел с катушек от его слов про "меценатов". Сердце болезненно сжимается и, сбиваясь с ритма, пляшет в груди. Мне эта мысль невыносима.
Ручка внезапно лопается на излом.
- Демон, извини, - покаянно качает головой Вахтанг. - Я не хотел тебя за яйца дергать. Так ляпнул про другого мужика...
Закрываю на мгновение глаза. Открываю, слепо глядя вперед.