- М. Понятно.

- Вот на эти треки повысить ротации, - отдает список звукорежиссёрам.

- Все свободны, Алиса, останься.

В какой-то момент Вадим Павлович перешёл на "ты". Спросил: не против ли я? Я не нашла причины возразить. Наверное, мое восприятие всë ещё не перевело меня за рубеж взрослости. Но теперь я сожалею. Он стал более фамильярным. Мне иногда неловко.

- До скольки у тебя запись?

- Как получится. Обычно, до четырёх.

- В шесть мы едем с тобой в "Балтику".

- Зачем?

- Ты была в "Балтике"? - пытливо.

- Нет. Никогда.

- Ну как же ты «нативно» похвалишь место, в котором никогда не была? - с улыбкой.

- Вадим Павлович, я не могу, - смущенно пожимаю плечами.

- Почему?

- У меня ребенок маленький дома.

- Ты, разве, замужем? - взгляд сползает на мои "голые" пальцы.

- Нет.

- Мм... Сколько ему?

- Года ещё нет.

- А с кем ребенок сейчас?

- Со старшим. Но так надолго я их оставить не могу.

- Двое?! - удивленно.

- Двое

От его вопросов хочется защититься. Я рефлекторно складываю на груди руки. Он так спрашивает словно неприлично иметь двоих детей.

- Алиса, я может не в своë дело лезу, но ты уж извини меня. Хотелось бы знать про своих сотрудников... Где их отец?

- Погиб, - заученно говорю я, отводя взгляд к окну. - Я в шесть должна уже быть дома. Мне нужен примерный текст рекламы, и я постараюсь органично его встроить в эфир.

- Ладно... - хмурится. - Сколько старшему то?

- Двенадцать скоро. Можно, я пойду? У меня время... - смотрю на часы. - В студии ждут.

- Подождут. Присядь.

Этот допрос начинает меня нервировать. Рука дергается, чтобы поправить волосы. Торможу порыв. Укладка у меня теперь такая, что лучше не трогать.

Нужно было купить обручальное колечко и носить. Было бы меньше вопросов и внимания. Но теперь уже поздно.

Сложив руки за спиной, он меняет шагами комнату.

- А завтра? - останавливается неожиданно. - Могу я тебя похитить на пару часов?

- Зачем? Рекламу же пишем сегодня.

- Алиса... - с досадой. - Ну какая к чертям реклама? Я просто хочу тебя куда-нибудь пригласить.

- Оу.

Поднимаю на него растерянный взгляд. Отрицательно качаю головой. Это невежливо - вот так отказывать? Наверное - невежливо. А как тогда отказывать? Придумывать - почему не могу?

Но разве это не с его стороны нетактично делать такое предложение? Во-первых, я сотрудник. Во-вторых, он вдвое меня старше!

А, черт... Мне же двадцать восемь по документам. Ну не в двое, хорошо.

Да не хочу я просто!

Я вообще последний раз на свидании с Демидом была. Он был… резким, расчетливым, холодным, и совершенно неожиданно вспыхивал сомнительными эмоциями - смял в пальцах вилку, выкинул на асфальт цветы...

Едва ли это можно даже с натяжкой назвать идеальными свиданиями. Сомнительная романтика...

Но это то, что наполнило меня. И места на что-то другое внутри нет. Его образ как зыбучий песок. Затягивает, душит, но сыпется... сыпется... Всë рассыпалось окончательно. Демида, которого я придумала себе не существует. Я люблю несуществующего человека. Что может быть печальнее?

Меня снова накрывает волной тоски. Не хочу. Никого не хочу.

И больше я в это - ни ногой!

- Вадим Павлович, Вы, простите меня. У меня нет возможности.

- Просто ужин!

- Спасибо. Нет.

Я похожа сейчас на дикарку. Мне стыдно, что не могу сформулировать тактичнее. Подскакиваю с кресла. Сбегаю в студию.

Выпиваю пару стаканов воды, пытаясь унять мандраж. Меня пугает мужское внимание. Первый мой «ухажер» всадил в меня две пули, второй - хотел отнять ребенка, третий - едва не заразил меня беременную СПИДом. Четвертого мне не надо ни под каким соусом!