Сколько ему лет? Тридцать пять? Сорок? Навскидку и не скажешь. В глазах годы, на лице ни морщинки. Будоражащий мужчина. Обволакивает меня струящимся гипнозом. Горячим, как кипяток. Волнует своей кричащей смесью покоя и опасности. От него хочется бежать, за него хочется спрятаться.

— Не хотел вас напугать, — произносит он негромко, хрипло и провокационно, — Элла Валентиновна.

— Вы вовсе не напугали, — вру, сжимаясь в комок.

— Какую комнату я могу занять?

Я замечаю небольшую сумку в его руке и задерживаю взгляд на венах под смуглой кожей. Он кулаком бетонную стену пробьет и не поморщится.

— Где вам будет удобно, — пищу, позвоночником упираясь в холодное окно.

— Позволите мне осмотреться? Комната с хорошим обзором — идеальный вариант в защите хрупкой леди.

— Я не хрупкая, — спорю, напрягшись. Собственно, и не леди. С Никитой у нас все случилось еще год назад. Прикусываю язык, уловив усмешку в его чертовски пронзительных глазах.

— Валентин Борисович сказал, вы проявили инициативу устроить мне экскурсию. Я буду рад от вас узнать о сильных и слабых сторонах.

— У меня нет слабых сторон, — продолжаю зло.

— Я о доме, Элла Валентиновна.

Чувствую себя круглой идиоткой. Трудно сконцентрироваться и уловить суть разговора, когда от одного вида этого Самира подкашиваются колени.

Да уж, отец постарался. Как мне вернуться к обычной жизни в компании этого быка? От меня люди разбегаться будут, опасаясь, что он ненароком заденет их плечом или испепелит взглядом.

— Итак, — возвращает он меня к нашей первой и весьма странной беседе, — с чего начнем?

— А вы что хотите для начала посмотреть? — уточняю, чтобы не терять время.

Самир делает шаг вперед, едва ли не наступая на носки моих балеток. Не оставляет между нами и десяти сантиметров, вынуждая меня замереть от неловкости и ужаса. Смотрю на него снизу вверх и жду броска кобры. Он чуть склоняет голову, изучая меня и взглядом выбивая цифры на ценнике. Склоняется еще ниже, понижает голос до утробного шипения и отвечает:

— Вашу комнату.

Вокруг воцаряется вязкая тишина. Зловещая. Обманчивая. Ведь я знаю, что няня и горничная где-то за углом. Затаившись, подглядывают, подслушивают, чтобы потом перемыть кости хозяевам.

Единственный звук — хруст нового костюма Самира — восстанавливает во мне распавшийся на осколки рассудок, стоит ему поднять тяжелую руку и ладонью упереться в стекло над моим плечом. Его пряный парфюм настолько приятен, что я делаю глубокий вдох.

— Холодное, Элла Валентиновна. Не прислоняйтесь. Берегите себя.

Его пальцы вольно ложатся на мое плечо. Чуть сдавливают, отводя меня от окна. Сильные, цепкие. Я пристально смотрю в его синие глаза под густыми прямыми бровями и поражаюсь его общительности и галантности. С виду и не скажешь, что эта громадина стальных мышц способна на внятную речь, адекватные мысли и схематичное решение вопросов.

Жар от его ладони я чувствую даже сквозь шерсть свитера. Гибельный. Согревающий. Он раскаляется, течет потоком бодрящей энергии вниз по руке, уходит в кончики пальцев.

Не мужчина, а магнит с двумя полюсами. Дрожу от желания сбежать и досадую, когда он отнимает от меня руку.

— Так вы проводите меня? — спрашивает без намека на улыбку.

Я собираю часть себя во что-то более-менее живое и киваю на лестницу.

— Идемте.

Самир пропускает меня вперед и следует по пятам. Медленно поднимаясь по ступеням, я оборачиваюсь через плечо. Страх. Скованность. Смятение. Дикий восторг этим редчайшим мужчиной. Я не знаю, что тянет меня к нему? Что отталкивает? Знаю только одно: отныне он — моя тень.