− Ты чем−то обеспокоен, милый? – спросила я, когда Витя в очередной раз потянулся к телефону и замер над ним.

− Нет, с чего ты взяла?

− Ждёшь важный звонок?

− Да, там по работе, − уклончиво ответил муж, и я прищурилась.

− Что?

− А? – переспросил он удивлённо, и я кивнула на телефон.

− Что по работе, Витя? Расскажешь? Что−то ты больно бледный. Пей свой кофе.

− А… − муж сглотнул, а потом быстро похватал вилкой все сливы с тарелки, допил залпом лактозное оружие и встал. – Ничего такого, о чём тебе следовало бы беспокоиться, дорогая. Я пойду.

В его глазах была печаль, когда он вновь посмотрел на молчащий сотовый, и такая же печаль, когда он наклонился поцеловать меня в щеку.

− Во сколько тебя ждать?

Муж рассеянно почесал подбородок, и глаза его вновь метнулись к телефону:

− Не знаю… Наверное, сразу после третьей пары домой.

Что, сегодня некому втиснуть свой тощий зад в твоё расписание?

− Наверное? – уточнила я.

− Ещё не определились с заочниками, встречаемся для дополнительных занятий или нет, − муж пожал плечами и хотел было уже уйти, как остановился. – У меня такое чувство, что я что−то забыл. Не знаешь, что? Прости, я что−то рассеянный сегодня, последние дни плохо сплю.

Я покосилась на таблетницу возле микроволновки и пожала плечами.

− Нет, дорогой, ничего не забыл. Может, хотел мне что−то рассказать?

Виктор облизнул губы. А потом помотал головой, поправляя запонки на рукавах рубашки.

− Кажется, нет.

Между нами чувствовалось почти осязаемое напряжение. Муж избегал моего взгляда и возился со своей рубашкой, я же не предприняла и попытки ему помочь, как делала обычно. Чувствовал ли он этот холод с моей стороны? Или был занят своей романтической трагедией?

Когда дверь за Виктором захлопнулась, я застонала от отчаяния и смахнула чёртову тарелку с налипшими к ней хлопьями овсянки. Послышался звон разбитой посуды.

Я зарылась пальцами в волосы и потрясла головой, впиваясь зубами в губы. Боль к боли.

Каково это - жить с тем, кого ненавидишь? Наверное, стоит спросить моего мужа.

Сколько ещё я так выдержу?

8. Глава 8

− Сколько−сколько, − пожала плечами Ирка, когда я задавалась тем же вопросом уже в компании подруг. – Столько сколько понадобится, чтобы образумить его.

− А по мне, так это лишнее, − присоединилась к нашему разговору Милана. Самая чувствительная из нас, она первым делом кинулась мне на шею и заливалась слезами пущего моего, когда я подошла к нашему столику и кинула на стул сумку. Слёзы текли по её загорелому от мальдивского солнца лицу и капали мне на плечо, будто это она узнала об измене мужа посреди своего отпуска, а не я.

− Как это лишнее? – воскликнула Ира, взмахнув наращенными ресницами. – Он же заслужил! Учудил такое с нашей Янкой, ты чего говоришь такое…

− Нет−нет, − Милана замахала руками и часто−часто заморгала. – Я думаю, не нужно барахтаться в грязи. Просто уйти.

Ира готова была снова встать на мою защиту, но я махнула рукой.

− Да права она. Я сама знаю. Я каждый раз жду, что он наконец всё скажет, и это закончится. Но он молчит, как рыба. Ходит грустный уже неделю да и всё.

− Значит, не хочет разрушать семью, − кивнула Ирка, потягивая из трубочки коктейль. – Ну завёл себе приключение, разогнал кровь, может у него кризис среднего возраста? Знаешь, какую фигню только ни творят мужики, так что теперь – всем разводиться? Я вот тоже нет−нет да и флиртую с кем−нибудь, − вдруг призналась она, и мы с Миланой вылупились на неё, одновременно открыв рты. – Ну что? – захлопала глазами подруга. – Вы так не делаете? Просто флирт, в спортзале, например, ни к чему не обязывающий, без продолжения и повторных встреч. Меня это заряжает, я потом еще пару дней окрылённая, и самооценка в порядке. Секс вообще улёт.