— Поехали, — шепчет мне на ухо Золотарёв, по-хозяйски накрыв мой живот своей татуированной рукой.

Повернувшись к нему и накрыв его кисти, я собираюсь сбросить с себя его конечности, но заметив, что он смотрит на Грозного, замолкаю. Есть чёткое ощущение, что этот жест сейчас был не для меня, а для парня напротив.

— Я ещё не собираюсь домой…

— А я отвезу, — нагло перебивает. — Не обсуждается, — добавляет и подталкивает к лестнице, успев прихватить мою сумочку.

11. Глава 10. Он совсем другой

Ева

Постанываю и кривлю губы, когда шевелюсь и понимаю, что правая рука затекла, и я её почти не чувствую. Открываю глаза и несколько раз моргаю, не разбирая, почему вместо потолка в своей квартире я вижу разведённый мост Александра Невского в оранжевом свете зарождающегося рассвета.

Я сплю.

Мне это снится, других объяснений нет, я ведь… ехала домой, в машине… Золотарёва. Он вывел меня из клуба, даже не дав попрощаться с подругами. На мои возмущения не обращал никакого внимания, а на парковке усадил почти что силой в чёрный внедорожник.

— О, у тебя и машина есть, — усмехнулась. — А как же мотоцикл? Надоел? — в ответ тишина.

Он обошёл автомобиль и уселся на водительское сидение, после того как застегнул на мне ремень безопасности.

— Подожди, ты что, за руль сядешь? Ты ведь выпил, — дёрнулась вперёд, но парень окинул меня таким взглядом, что я замолкла.

Скрестила руки на груди и уставилась в боковое окно на огоньки ночного Питера. А дальше… сумасшедшая картинка разводных мостов на рассвете.

Не сплю.

В воздухе витает его запах, аромат мандаринов ни с чем не спутаю. В тишине салона слышу его мерное дыхание, и делать вид, что ничего не происходит, уже нет смысла.

Поджав губы и глубоко вдохнув, я поворачиваю голову к водителю и сталкиваюсь с пристальным взглядом зелёно-карих глаз. Сердце заходится бешеным ритмом, а кровь в венах поднимает градус, бросая меня в жар.

— Доброе утро, — едва заметно улыбается, и голос его необычно… ласковый.

— Доброе, — выдавливаю из себя. — Что… что мы здесь делаем? — спрашиваю и приподнимаюсь, осознавая, что моё сидение опущено, а я до этого лежала с комфортом, ещё и накрытая тонким пледом.

— Ты уснула, я не стал будить, — обыденным тоном отвечает, продолжая наблюдать за мной.

А я просто цепенею от его ответа. Он это серьёзно? Вот этот парень, который пугает до чёртиков, уголовник, который отсидел за убийство, беспокоился о моём сне?

— Что? — смотрит на меня, губы в улыбке растягивает.

— Неожиданно, — выдыхаю и от смущения начинаю ёрзать на сидении, пробую искать рычаг, чтобы поднять спинку, но либо я слишком взволнована, либо его просто нет.

— Я помогу, — раздаётся на ухо, и кожу обжигает горячим дыханием.

Он выбивает весь кислород из лёгких, когда прижимается грудью к моему плечу и обвивает мою талию руками. Слышу щелчок, словно за толстым стеклом, и через секунду спинка сидения возвращается в привычное положение.

— Вот и всё, — шепчет и заставляет лужицей растечься, якобы невзначай прикоснувшись губами к мочке уха.

Что происходит? Куда делся тот жуткий парень, и кто на его месте? Или это всё же сон? Откуда такие метаморфозы? В клубе он был грубым, жёстким и требовательным, а сейчас… кто он такой?

— Рассвет пропустишь, — кивает на лобовое стекло и возвращается на своё сидение. — Держи, — протягивает мне бумажный стаканчик и берёт второй из специальной подставки между сидениями.

Продолжая пялиться на него, как на… восьмое чудо света, беру стаканчик, и в нос проникает аромат свежего кофе с нотками корицы. Демьян, словно всё происходящее абсолютно нормально, откидывается на спинку, делает глоток из своего стаканчика и, устремив взгляд вперёд, наблюдает, как появляются первые лучи солнца.