— Блогер, модель, студентка второго курса… ты должна уже быть испорченной, — проговаривает, и его слова наконец заставляют протрезветь.

— Ну простите, что не пошла за стадом и не утонула в наркотиках и алкоголе, как большинство молодёжи, — обижено заявляю и вжимаюсь в спинку сидения.

— Смешная, — усмехается, чем только сильнее злит.

— Пожалуй, мне пора, — ёрзаю на месте, поправляю полы платья, волосы, делаю, что угодно, лишь бы занять руки.

У меня и так комплексы образовались, когда смотрю вокруг себя, на развлечения одногодок. Да даже первокурсницы умудряются найти себе парней в первые дни учёбы, посещать клубы, веселиться и брать от студенческих лет всё, что можно. А если говорить о тех кругах, где я часто оказываюсь, так вообще апатия накатывает.

Нет, я не ханжа, не пуганная или, прости господи, монашка. Не храню себя для принца и не верю в сказки. Но с детства, имея перед глазами неудачные союзы, решила, что буду очень тщательно подходить к выбору парня.

Моя Вика самый явный пример неудачного выбора. Я видела, как она страдала, плакала, думая, что никто её не видит. Сначала Павлик, который ни во что её не ставил, только издевался. Потом ещё худший выбор — Леонид, тот, кто вернул её к жизни, подарил надежду на любовь и плюнул в душу, бросив её.

Конечно, мы все живые люди и совершаем ошибки, но я не торопилась, и у меня не было желания вступать в отношения для галочки. Не обзавелась парнем, лишь бы быть как все, а того, кто мне бы понравился настолько, чтобы подарить ему свой первый поцелуй, я не встретила.

«Не актуально уже, Ева», — раздаётся насмешливо в голове.

Ну, по факту, он не спросил разрешения, однако отрицать, что он мне нравится, нет смысла. Ревность, необдуманные поиски его лица среди студентов, трепет, когда он рядом, дрожь по телу, стоит ему приблизиться. Никогда ничего подобного не испытывала, и как бы там ни сложилось, я рада, что мой первый поцелуй был с ним.

— Пристегнись, — вырывает холодный голос из мыслей.

— Я такси вызову…

— Пристегнись, — повторяет, прервав.

Чёрт, чувствую себя идиоткой. Он не поехал домой, остался сидеть со мной, пока я спала, привёз в такое красивое место встретить рассвет, а я веду себя, как истеричка.

— Спасибо, — выдаю, когда автомобиль уже вклинился в поток машин. — Что привёз на набережную и… что… — боже мой, как же сложно сформулировать. — Извини, что я… просто…

— Успокойся, — бросает, и я поворачиваюсь к нему. — Мне приятно, что я первый, — говорит это вроде обычным тоном, но в глазах горит огонь, и я покрываюсь румянцем, осознавая смысл его слов.

Замолкаю. Чем ему ответить, не знаю, а если бы знала, не смогла бы. Ощущение, что сегодня со мной не тот мотоциклист-уголовник. Вообще две разные личности, и я не понимаю его, себя и всё, что произошло за эту ночь. Он совсем другой, и теперь слухи точно не вяжутся с реальностью.

Молчу до самого дома, Демьян тоже не делает попыток заговорить. В какой-то момент кажется, что он забыл, с кем едет в машине. Следит за дорогой, едет аккуратно, соблюдает все правила и скорость строго по знакам на дороге. Для нас это непривычно, наши люди могут так водить автомобиль, если есть риск наткнуться на гаишников, или где-то камеры стоят. А он слишком осторожен и на мотоцикле тогда так же ездил, а его железный зверь явно мощный и может в десять раз лучше.

— Спасибо, — выдавливаю из себя сиплым голосом, когда тормозим у моего дома.

— Твоя сумка на заднем сидении, — бросает, продолжая смотреть вперёд и кулаком подперев подбородок.

— Угу, — только и выдаю, потянувшись назад за клатчем. — Пока, — говорю и открываю дверь, чтобы уйти побыстрее от этой напряжённой ситуации.