— Мы не ищем легких путей. Тем более, я обязан был извиниться. — Встаю и делаю шаг ей навстречу. — Простишь?

— Что именно?

— Мой побег.

— Я ожидала такого. Поэтому не обиделась. Где ты и где поломойка.

— Ты не права.

— Права, Тимур. И ты сам знаешь, что права. Поэтому и ушёл.

— Да нет же. Я… — Как ей объяснить? — Я растерялся, а ты так резко меня выставила. Не имеет значения, кем ты работаешь.

Наклоняюсь к ней. В глазах темнеет от запаха карамели. Мы оба сейчас ею пахнем. Наши ароматы смешиваются, как и наше дыхание. Замираю, прежде чем коснуться сладких губ.

Ладошка, закрывающая мой рот и тихий шепот: — Не надо.

10. Глава 08.

Тимур.

Хочу спросить, есть ли у неё кто-то, но умом понимаю, что нет. Девушка в отношениях (тем более такая, как Ульяна) не впустила бы постороннего мужчину в квартиру и не осталась бы с ним ночевать. Понятно, что я за себя ручаюсь и вреда ей не причиню. Но откуда она может знать это наверняка? И всё же мне интересно, почему она не выставила меня вон.

— Не хочешь или боишься?

Качает отрицательно головой, всё ещё закрывая ладонью губы. Целую пальчики, отмечая, как вкусно пахнет её кожа. Пусть это всего лишь ароматное мыло, но я никогда до этого не нюхал женские руки.

— Не хочешь?

Повторяет движение.

— Боишься?

Снова.

Новая игра? Может, пора рассказать мне правила? Или я могу сам их установить.

— Ты не побоялась впустить меня в квартиру, — перехожу на шёпот и делаю еле заметный шаг к ней. — Не побоялась остаться на ночь. — Еще тише. Ещё один шаг.

Теперь между нами нет расстояния. Мы соприкасаемся телами: её грудь и мой пресс. Я в сравнении с ней высокий. Она кажется аккуратной статуэточкой, а я большим медведем рядом. И тем не менее, мы офигенно смотримся рядом. Я вижу наше отражение в глянцевой поверхности фасадов кухни. Всегда недоумевал, зачем их делают — чуть тронешь, уже отпечатки пальцев. А оказывается, вот для чего.

— Почему-то я верю тебе. Что ты не обидишь.

Ульяна убирает обе руки за спину и говорит ровным тоном. Справилась с волнением, которое было. А оно было! Я ощущал, как вибрировала её грудная клетка.

— Не обижу, — подтверждаю. — А поцелуй? Ты не хочешь?

Дожил. Про поцелуй разговариваю. Не просто разговариваю. Вымаливаю практически. Но это не кажется сейчас нелепостью. Всё так, как должно быть.

— Не хочу. Это старомодно, возможно, но я считаю, что целоваться надо по любви.

Оу… ну я чего-то подобного ожидал, конечно. Такие, как она, верят в чувства и ждут своего принца. Хреново, что она не видит этого принца во мне, потому что я-то вот он. Когда ехал сюда, понимал, к кому еду, и с какими намерениями. Не просто ночь провести и adios.

— Et si je suis amoureux ?

— Ne peut pas être…

— Ich bestehe darauf!

— Извини, я не понимаю.

— А если так? Je suis immédiatement tombé amoureux…

— Почему ты не можешь говорить по-русски? И я не верю в это все равно.

— Так романтичнее. — Перехватываю её запястья сзади. — И ты поверь.

Шепчу в миллиметре от её губ. Не касаюсь, просто смотрю в глаза и вижу, как зрачок полностью затапливает радужку. От страха? Сомневаюсь.

— J'ai peur de m'épuiser.

— Сгорим вместе, — отвечаю, как она и просила. И прикасаюсь к коже. Ловлю мятное дыхание и запах карамели. Губы покалывает от желания впиться сильнее, присвоить её, показать, что я решил, решаю, готов… Но я лишь прижимаюсь и тут же отстраняюсь, оставив стоять девушку. Сажусь на своё место и невозмутимо заканчиваю завтрак.

Надеюсь, что невозмутимо. Внутри у меня настоящее грозовое предупреждение: шторм, ураган и сбивающие с ног эмоции.