Пожимаю плечами. Мне нечего ответить на эту констатацию фактов. Всё так и есть.

– Дело в Даниле или ты не хочешь говорить на эту тему?

– Не хочу, прости.

Света вздыхает, говорит, что всё понимает. Ещё не отболело. Не время ещё отболеть – без двух недель прошёл год, как моя жизнь сделала крутой поворот. Сгорела фотостудия, а любимый мужчина отпустил в свободное плавание, когда я так остро нуждалась в нём, когда меня держать нужно было стальными тисками… рядом с собой.

***

К девяти часам вечера я собираюсь уходить. Молодожёны давно слиняли, а пьяным гостям, половина из которых уже не в адеквате, как-то пофиг на меня.

Девчонки отжигают на танцполе, а ребята заняты бурным спором: как всегда любители немецкого автопрома обсирают всех остальных.

– Ребят, я пойду уже, – говорю достаточно громко, и все мужчины одновременно поднимают на меня взгляды.

– Насть, такси вызвать? – предлагает Жека.

У нас в компании так сложилось, что ребята меня всегда провожают домой. Я же всю жизнь одинокая девушка, мне априори приключения прилетают на пятую точку, а друзья у меня классные, беспокоятся о моей безопасности – даже сейчас выпивший Женя заботится, предлагает вызвать такси.

– Я проведу Настю, – отвечает молчавший до этого момента Данил.

Всей компанией смотрим на Потоцкого. Если кто-то что-то и понял, то молчит.

– Буду благодарна, – говорю Данилу и машу рукой остальным мужчинам, мол, пока, со мной всё будет ок.

Разворачиваюсь и шагаю вперёд, цокая каблучками по керамическому граниту. Обогнав, Потоцкий открывает передо мной дверь, тактично отходит в сторону. Киваю ему и с нереально быстро колотящимся сердцем выхожу на улицу.

– Нам сюда, – коснувшись моей руки, Данил немного отходит в сторону, понимая, что этот жест был лишним.

Его "Ровер" тяжело не узнать. Заметив его, я ускоряю шаг и когда, находясь позади меня, Даня жмёт на брелок, дёргаю ручку дверцы на себя.

С нетерпением жду, пока Потоцкий устроится за рулём, и машина тронется с места.

Запустив мотор, Даня даёт ему немного времени прогреться и включает музыку. "Скорпионс" я узнаю с первых аккордов. С недоумением кошусь на Потоцкого. Этот человек только рэп слушает – сколько его помню.

Не задавая лишних вопросов, Данил везёт меня в гостиницу. Я смотрю в окно на свой любимый ночной город и вздрагиваю каждый раз, когда "Ровер" проезжает мимо знакомых до боли мест.

Ненадолго прикрыв глаза, позволяю себе окунуться в прошлое. Я обычная сельская девочка, приехавшая учиться в университет. Первый год мегаполис меня пугал своим шумом и масштабами. Я была в шоке, когда из точки "а" я добиралась в точку "б" два с половиной часа на маршрутке. Чуть позже я привыкла и даже умудрялась заняться чем-то полезными во время поездки в городском транспорте: поспать или же выучить конспект.

– Не холодно? – голос Данила вырывает меня из воспоминаний, Потоцкий врубил кондиционер в машине.

– Нет.

– Я закурю, ты не против?

Качаю головой. А сама боковым зрением палю, как он достаёт из пачки сигарету, как зажимает её губами, прикуривает и струю серого дыма выпускает в приоткрытое окно. Курит всё тот же "Парламент", что и всегда.

Субботний вечер без пробок. До гостиницы, что я сняла в центре города, добираемся за десять минут.

Дождавшись, когда Данил остановит машину, я спешу отстегнуть ремень безопасности.

– Может, кофе выпьем, Насть? – предлагает он, когда я уже собираюсь по-быстрому свалить.

Сомневаюсь. Заметив это, Потоцкий обещает, что сегодня приставать не будет. Мы просто выпьем по чашечке кофе, как делали это овер дофига раз в прошлом.