– Почти? – прищурился шеф. – Это на сколько процентов? Иди работай! С хахалем потом болтать будешь!

– Какой хахаль? – Даша не смогла промолчать. – Это тетя больная звонит!

– Какая еще тетя? То у тебя тетя, то сестра, уже запутался в твоих родственниках! Сватья, братья, кумовья, свояки… Кого из них на этот раз побили?

– Типун вам на язык! – закричала Даша. – А сестра у меня, между прочим, одна, и ее как раз в травму везти надо. У человека голова кружится, может, сотрясение мозга, как она может одна идти? Вы хотите, чтобы ее еще и машина сбила?

Она нарочно орала громко, чтобы все слышали, весь офис. Сотрудники притихли за своими столами, но молчание их было явно неодобрительным, осуждающим, что шеф, конечно, осознал. Он вообще-то был мужик неплохой, но иногда, по выражению Люси Незабудкиной, на него «накатывало». «И сегодня как раз такой день, – поняла Даша. – Ну что ж, не повезло. Бывает».

Шеф оглянулся на сотрудников и буркнул нехотя, чтобы Даша закончила работу, а потом может уйти пораньше.

Верная Люська согласилась отчеты отпечатать и положить шефу на стол, и Даша ушла с работы пораньше.

Она зашла в аптеку, без проблем получила теткин заказ и скоро уже была у тети Тани. Арчи встретил Дашу, как всегда, бурными ласками, его хозяйка выглядела неважно, очевидно, ослабела без свежего воздуха и движения.

– Как неприятно стареть! – говорила тетя, вздыхая. – Эта беспомощность… эти бесконечные болезни, лекарства… эта зависимость от других людей…

– Что-то ты, тетя Таня, сегодня в миноре! – проговорила Даша. – Хочешь, чаю попьем? А посмотри, какие я забавные фотки сделала, пока с Арчи гуляла. Смотри, какой он выразительный! Это он столб обнюхивает… это на кошку стойку сделал… это мы встретили бультерьера… тут Арчи, конечно, перетрусил…

Тетя Таня с удовольствием разглядывала фотографии своего любимца и заметно повеселела. Они дошли до последнего снимка, Даша еще раз переключила экран…

– А это у тебя откуда? – спросила тетя Таня с удивлением.

– Что? – Таня удивленно взглянула на экран телефона и увидела там фотографию старинного золотого ключика, сделанную минувшей ночью.

– Да вот, нашла случайно такой ключик… а что?

– Случайно? – Тетя недоверчиво взглянула на нее. – Ну, если не хочешь говорить, это твое право, заставлять не стану… но вот этот вензель…

– А что это за вензель? – ухватилась Даша за ее слова.

– Г и Б… это инициалы Георгия Багратиони.

– А кто это такой?

Тетя Таня замолчала, глядя прямо перед собой.

– Тетя, только не говори, что ты его лично знала! – усмехнулась Даша. – Этому ключу, наверное, больше ста лет. Значит, и его владельцу никак не меньше…

– Не ста, а пожалуй, что больше двухсот! – поправила ее тетушка.

Она какое-то время помолчала, как будто вглядываясь в прошлое, потом заговорила, причем Даше показалось, что голос тети стал более молодым и звучным, да и сама она удивительным образом помолодела, ее лицо порозовело, глаза заблестели.

– Это было давно, очень давно… конечно, не двести лет назад, но почти пятьдесят. Трудно поверить, Дашута, что с тех пор прошло почти полвека! Я тогда была студенткой университета, училась на втором курсе. У нас читал лекции по истории Средних веков доцент Павел Нодарович Георгадзе. Видный, импозантный мужчина примерно пятидесяти лет. Носил длинные замшевые пиджаки, длинные, до плеч, ухоженные волосы с проседью, говорил с эффектными актерскими интонациями. О нем говорили, что он – бывший актер и ужасный бабник, ни одной симпатичной студентки или аспирантки не пропустит.

– И что, правда это?