Я тянусь к брошенной у изножья олимпийке, достаю из кармана телефон, включаю его и, прищурившись, смотрю на время.

Семнадцать сорок. Так и есть: я проспала весь день, не купила билет и завтра уже никуда не уеду.

Но подспудно я рада: задержавшись еще на сутки, я смогу лишний вечер пообщаться с Ириной Петровной, смогу отложить великие свершения, которые ждут меня в городе, смогу еще хоть раз увидеть Сороку…

От пережитого сна озноб ползет по коже, я повожу плечами, отгоняя его.

И замечаю маленький конвертик оповещения в уголке тусклого экрана — ответ от Паши на мое вчерашнее сообщение.

Считаю до трех, провожу по значку, и из диалога выпадает картинка: закат, густые кроны тополей старого района, зеленое поле и пруд вдалеке. Вид, что мерещился мне вчера с холма. Вид, родной и знакомый, окружавший нас в минуты самых нежных поцелуев на крыше.

Сердце пропускает удар. Все закончилось плохо, но сейчас… я очень хочу домой.

А Сороку чуть позже найду в соцсетях.