Потому что арабского я не знаю. А здесь, наверняка, не найдётся хоть кого-то, кто бы говорил по-русски. Или по-английски.

Всё-таки начинаю движение, подстёгиваемая страхом. Плетусь вперёд, сворачивая за угол.

Замираю как вкопанная, рассматривая развилку. Ощущаю себя персонажем из русской сказки.

Только валуна с надписью не хватает.

Ну, и куда теперь? По пустынному коридору далее, или по лестнице вниз? А может, зайти в эту дверь?

Детская считалка разрешает мои внутренние мучения.

Осторожно приоткрываю резную дверь. Прислушиваюсь к женским голосам, которые крикливо общаются друг с другом.

На арабском. Выкрикивая какие-то фразы.

Заглядываю внутрь, ожидая увидеть что угодно. И замираю как вкопанная.

Осматриваю просторную комнату, в которой гудит женский гомон. Там, на диванах с резными спинками и на цветастых пуфиках сидят девушки.

Общаются друг с другом. Кушают фрукты.

И все, как одна, поворачивают головы на меня. Замирают, напряжённо оглядывая.

Божечки… Я попала в гарем…

Самый настоящий…

А это всё… Наложницы шейха…

6. Глава 5

Настя

*****

− Здравствуйте. – Произношу тихо. Еле слышно.

Но мой голос, кажется, звенит в напряжённой атмосфере гостиной. А ещё несколько девушек неспешно поднимаются с диванов.

Идут ко мне, о чём-то переговариваясь по-арабски. Подходят ближе. Вплотную.

Рассматривают с напряжением. Подозрительно.

И сердце вот-вот выпрыгнет из груди.

Их четверо. Все – безумно красивые. Интересные.

С длинными, тёмными как смоль волосами. Чуть раскосыми глазами. И одежда на них такая красивая.

Не чёрная, бесформенная, на вроде той, что носит прислуга. Нет, на наложницах цветастые в пол платья. Расшитые золотыми нитями.

Украшений – минимум, но может быть, они просто не хотят хвалиться перед друг другом?

Это ведь, наверное, неприлично.

И может быть, даже опасно.

− Здравствуйте… - Произношу, напряжённо вглядываясь в тёмные глаза. – Ду ю спик инглиш? Хеллоу?

Красавицы молчат. Не отвечают.

Разглядывают мою грязную сорочку. Порезы и ссадины на ногах. Бурые пятна засохшей крови на коже.

Переглядываются. Тихо переговариваются друг с другом.

Расступаются, когда с дивана встаёт другая девушка.

Статная, в длинном фиолетовом платье. С роскошной гривой каштановых волос, в которые вставлены какие-то украшения. Следят за ней глазами.

А я внутренне сжимаюсь.

Не жду ничего хорошего от этой красавицы. Иначе почему она смотрит на меня с таким напряжением?

Она ведь в первый раз меня видит.

− Ман энто? – Интересуется у остальных.

Ей не отвечают. Качают головами, тихо перешёптываясь.

А потом отходят подальше. Решают не связываться.

Оставляют нас с ней наедине. Глаза в глаза.

А меня словно дрожь пробивает.

− Ху а ю? – Интересуется на довольно сносном английском.

Смотрит прямо. Гордо расправив плечи.

А в глазах – огни ненависти. Злости. Они опаляют меня своим жаром. Проникают под кожу, начиная покалывать тысячей мелких иголок.

И кажется, их обладательница вовсе не собирается мне помогать.

− Айм Настя, - отвечаю, стараясь не показывать страх.

Только успеваю сказать, что живу в России. И вижу, как огонь закипает в кофейных глазах восточной красавицы с новой силой.

Она размыкает губы. Издаёт какое-то шипение.

Делает прыжок ко мне.

И в следующую секунду вцепляется в волосы. Дёргает их на себя с каким-то садистским удовольствием.

Заставляет согнуться пополам.

− Ааааа! Помогите! – Верещу, падая на колени.

Прямо к ногам арабки.

Стараюсь защититься. Взмахиваю руками, хватая её за платье. Пытаюсь оттолкнуть.

Дёргаю с силой.

Слышу треск ткани, но девушка продолжает бесноваться. Дёргает меня за волосы, выкрикивая что-то на своём языке.