«У Вольского?»
Знакомые мурашки становятся на стартовую позицию и начинают забег.
«Он был партнером нашей цели. Сможет многое рассказать».
Странное совпадение.
«Где?»
«Сейчас перешлю адрес и время. Это он назначил».
Спустя минуту на телефон приходит информация. Не веря своим глазам, я трижды перечитываю две строчки и тут же пишу шефу:
«Там? Он серьезно?»
Глава 5
За несколько лет в журналистике уже забыла, что такое мандраж. Любое интервью – просто часть работы. Неважно с кем. Но перед встречей с Вольским я все утро как на иголках. Трижды меняю костюм. Проливаю на него кофе и снова переодеваюсь.
Не успокаивает даже то, что накануне я выставила из своей квартиры мужа с племянницей и теперь совершенно одна.
В дороге тоже не все гладко. Больше, чем обычно, ругаю лихачей, разок глохну. А у клуба, в котором назначена встреча, чуть не подрезаю какую-то блондинку на дорогой иномарке.
Очень странное состояние. Нетипичное. И в самом клубе легче не становится.
На ресепшене встречают администраторы – фигуристая девушка, вероятно какая-нибудь «Мисс бикини», и такой же бугристый парень.
Рядом с ними так и хочется каяться, что давно забросила фитнес, а еще обещать отыскать в недрах шкафа беговые кроссовки.
– Добрый день, я к вашему начальнику, Ярославу Борисовичу, – произношу, пока и правда не начала исповедоваться.
– Мамочки к нему по записи, – с искусственной улыбкой отвечает девушка.
– Кхм… Я не мамочка.
– Прошу прощения, для остальных приема нет, – бодро скалится церберша.
– Мне назначено. Кира Самсонова. – Свечу журналистскими корочками. – Где его кабинет?
– Кабинет? – Администраторы дружно переглядываются.
– Приемная, офис, хоть что-то? – Я обвожу взглядом холл.
Типичный спортивный клуб для богатых. За стеклянной стеной зал с тренажерами, слева —раздевалки и дорогая кофемашина.
– Ах, кабине-ет! – Девушка растягивает губы так широко, что, кажется, они вот-вот лопнут.
– Так как найти вашего босса?
Не отпускает ощущение, что тупая здесь именно я.
– А очень просто! – вмешивается парень. – Прямо по коридору. Там у него и приемная, и кабинет, и… в общем, все.
Он снова смотрит на свою коллегу, словно оба общаются взглядами.
– Спасибо.
Происходящее напоминает цирк. Ни секунды не хочется здесь задерживаться, поэтому сразу же иду в указанном направлении. Прохожу десять шагов по ярко освещенному коридору, открываю одну дверь, затем другую. А после замираю от внезапного приказа:
– Мягче нужно быть! Танцуй его! Вначале обними… покрепче! Теперь вали! – командным тоном произносит Вольский.
Не понимая, куда я попала, открываю рот и осматриваюсь.
Это точно не кабинет! Не приемная! И не тренажерный зал для мажоров! Вместо рядов с гантелями и беговых дорожек здесь мягкий пол. Вместо фитнес-моделей и потных качков – дети! Мальчишки лет по десять-двенадцать. В боксерских перчатках, шлемах и с горящими глазами.
– Кажется, у нас гости, – гремит все тот же голос, и я наконец оживаю.
– Здравствуйте. Вы назначили встречу. – Останавливаю свой взгляд на массивной мужской фигуре в центре зала.
Местный босс тоже в перчатках, в такой же, как на мальчишках, майке, только своего размера, и без шлема. Мистер Тестостерон во всем своем великолепии.
– Подождите пару минут. Скоро закончу. – Это не предложение. Приказ. И отнюдь не детям.
В обычной ситуации я не стала бы слушаться. Ни за что! В журналистике, как в уголовном розыске, ждать и мучиться должна вторая сторона, иначе толка не выйдет. Но Вольский не позволяет возразить.
Распорядившись, он тут же подзывает к себе ближайшего мальчишку и продолжает тренировку. Не обращая на меня никакого внимания, показывает удары, заставляет оттачивать подножки, устраивает мини-спарринги с каждым из своих учеников.