"Бывает", - трясу я головой. "Забылась немного." Прекратив разглядывать жилище Свиридова, ускоряюсь. Кручу-верчу головой...

Комната у него вроде как обычная: в чёрно-серых тонах, с прямоугольной кроватью в центре, зеркальным шкафом-купе сбоку, окном умеренный размеров и... Эврика! Вижу «ленту» стола. А на столах, как известно не только мне, обычно всё самое интересное и лежит.

Не знаю почему я так решила, но как есть. На цыпочках подхожу ближе.

"Хоть что-нибудь...", - перекладываю туда-сюда предметы.

"Может он любит бисером плести? Макраме?".

Из общего педантичного порядка выбивается, казалось бы, простой листок а4. Наскоро убранный под книгу он, реально, лежит чего-то не там где ему положено... Перевернув лист, я приглядываюсь.

Иисус Христос и все апостолы вместе взятые! Это я? Наклоняюсь над столом. Это я! А как он успел? Когда? Но как же...красиво. Очень. И зачем он так фантастически талантливо рисует?

Сердечко, не стучи. Пожалуйста, не стучи. Это ничего не значит. Ну, нарисовал он меня и что? Может он будет использовать рисунок для вуду. Протыкать его иглой и всякое разное шептать над моим портретом. Логично? Вполне логично. Разумное объяснение.

— Ты что тут забыла? - заставляет меня злой вопрос дёрнуться.

«БЫ-Ы-М!», - Ударяюсь головой о лампу и еле успеваю удержать её от падения. Но, запутавшись в шнуре, случайно падаю на кресло и каким-то непостижимым для меня образом начинаю на нём ехать. Под тихую тишину прокатываюсь мимо Свиридова, опять же, как на долбанной экскурсии. Имею все шансы заехать в ванную комнату, но Максим хватает меня за спинку кресла... Спасибо, что не за шкирку, как нашкодившего котёнка... И останавливает мою поездку, за которую я даже не заплатила.

— Чёрт. Больно, - хватаюсь за лоб.

Моргаю, чтобы прояснить зрение. Моргаю снова. Зрение прояснилось, но лучше бы не прояснялось.

Сглатываю от того, что он НАСТОЛЬКО близко... Упирается в подлокотники кресла.

Перекрыв мне все возможности для побега, Максим нависает надо мной и ждёт объяснений. А я...даже и не знаю с чего начать и чем закончить. У меня вообще... Хоть какие-то объяснения есть?

— Я… - мямлю, крутя глазами получше любого хамелеона. –... Извини. Я не хотела влезать к тебе…

Вру. Хотела и ещё как...

— Меня Глеб Андреевич попросил тебя позвать... На-а-а кухню...позвать. Вот.

Максима мои оправдания не убеждают. Бессердечно он продолжает пугать меня перевоплощением в огнедышащего дракона. Но плюсы есть во всём и всегда. И даже в моей ситуации они есть...вроде...должны быть.

Да! Да. Есть. Есть... Могло бы быть, и правда, хуже. Как же я рада, что у Максима есть привычка сразу одеваться после душа. Слава Христу, что сводный не предстал передо мной в чём мать родила.

Интересненько... А, предстань, чтобы я делала? Убежала бы вереща или...

Да о чём я вообще сегодня постоянно думаю? Что со мной?

— Не хотела, значит? - удостаивает Свиридов мои ноги интересом.

Смотрю на них вместе с ним... Вижу, что мой портрет прямо на моих коленях лежит.

Ярость заклубилась вокруг братца таким плотным облаком, что по моей коже даже холодок пробегает. Вот и сказочке конец, а кто слушал... Помогите мне, пожалуйста!

Нашла компромат, что называется... Ыхы-хы-хы. Ну, за что мне это? Иисусе, ну, почему я такая невезучая?

Капли воды с волос Максима падают на мои колени, но, ладно, они. Вода размывает набросок.

— Хватит, - толкаю я Свиридова в грудь ладошками.

Не ожидав этого, он выпрямляется, даже шаг назад от меня делает. Вот это мощь неожиданности!

— Стоит тут с...волосами своими мокрыми, - бурчу себе под нос и промакиваю капли воды с наброска рукавом.