— Никаких свиданий, чисто по-дружески, — уверил таким тоном, что сомнений не оставалось: надо краситься и надевать лучшее платье.

После долгий раздумий я решила попробовать. Никита неплох, надо признать. Он не навязчивый, наоборот — тактичный и милый. Может быть, даже излишне осторожен в своих словах, словно шагнул на минное поле и боится оступиться.

Я выбираю сарафан, который мои подружки прозвали ночной сорочкой: с тонкими бретельками, плотно облегающий, из легкого шелка, длиной чуть ниже колена. Я в нем кажусь себе излишне худой (ладно, тощей вешалкой), но смотрится хорошо. Легкий макияж, минимум косметики и завитые пряди — вот и весь образ. Я не роковая красотка и не собираюсь производить впечатление леди-вамп.

Более того. Если парень однажды видел вас после бессонной ночи, в растянутом свитере и с кичкой на макушке, вы можете не заморачиваться. Он уже на крючке.

Я выбегаю заранее, но забываю телефон и вспоминаю о нем, только спустившись во двор. Черт! Приходится вернуться. Нигде не могу найти. Копаюсь в бесчисленных покрывалах и подушках, перебираю шкаф. Минут десять беготни по комнате, но, кроме потерянного носка, ничего обнаружить не удается.

 Закон подлости какой-то.

Да где же он?!

Только потом вспоминаю, что в последний раз смотрела на него в ванной. Ну, точно. Лежит себе на краю раковины.

Моё "прийти заранее" превратилось в "можно не торопиться, всё равно опоздала".

Вылетаю из спальни и натыкаюсь на фигуру Артема Миронова. Тот собирался войти в свою комнату, но теперь обернулся. Стоит как специально, загородив собой половину коридора. Язвительная ухмылка изгибает его тонкие, дьявольски очерченные губы.

— Неплохо выглядишь. Куда идешь? — окидывает меня оценивающим взглядом.

— Какая тебе разница?

Не собираюсь перед ним отчитываться. Кто он мне такой? Заботливый папочка? Старший братец?

— На свидание? — опасно щурится.

— А если на свидание, то что?

— Да ничего, хорошо тебе отдохнуть.

Отстраняется, позволяя пройти.

Моё сердце колотится как заполошное. Удар за ударом приближая к панике. 

Обдает запахом его туалетной воды. Близость тела жжет крапивой. Что-то внутри меня шепчет: «Посмотри на него», но я плотнее сжимаю губы и, прямая как палка, дефилирую мимо Миронова-младшего.

Чувствую лопатками его взгляд. Не отпускает. Не позволяет расслабиться. Держит как на привязи. Воздуха всё меньше, и так тяжело сохранять нерушимость. Мне хочется стянуть босоножки и рвануть изо всех сил.

Нога ступает на ступеньку, но я не успеваю сбежать от личного демона. Он оказывается за моей спиной, хватает меня за запястье. Оборачиваюсь нерешительно.

Что он творит?! Зачем?

— Послушай… — произносит Артем мрачно и ничего больше не добавляет. Ни единого слова.

В глазах его — беспросветная тьма, и все слова теряют смысл. Я забываю, как дышать. Просто теряюсь.

Его губы так непозволительно близко к моим, и Миронов не пытается отдалиться.

Кажется, он теряет над собой контроль.

Кажется, вот-вот случится нечто непоправимое.