Или не прогорит?

– Да, – отозвалась я, позволяя ему дотянуться до моих губ своими.

Ощущая, как бешено забилось его сердце. Или мое. Или оба. Спетым дуэтом, тысячей совместных репетиций, на бис…

Одежда разлетелась испуганными птицами. Бокал с коньяком отчего-то покачнулся – и мы поймали его вместе. В две руки. Соприкоснувшись пальцами – и чем-то еще, почти позабытым, нывшим одинокими ночами, а теперь ожившим, тянущим и требующим…

– Анечка, моя девочка, – низким, чуть хрипловатым голосом сказал он, почти пропел. И все во мне отозвалось. На его голос и его руки. Его запах. Его… на него всего. Моего. Волшебного сирена. – Пошли в постель.

О боже. Да. Как я смогла целый год прожить без этого его интимного, певучего, обещающего и невероятно горячего – пошли в постель. Без того, как он подхватывает меня на руки и несет, открывает спиной дверь в спальню – нашу, привычную, уютную спальню, и кладет на постель, без слов мурлыкая: Аня, Анюта моя, Анечка, Анюточка, Нюсечка моя сладкая – и я таю, горю и таю в его руках, ищу губами его губы, сплетаюсь своими пальцами с его, дышу им, и мы вместе…

Вместе. Тысячу раз отрепетированным дуэтом. Как впервые. Боже, как же хорошо!..