Не знаю. Меня в последние дни всё чаще так накрывает. Причём либо в присутствии Чернышевского, либо Андрея. Робость, неловкость, смущение. С Шевченко вроде ничего, но сейчас тоже чушь какая-то творится. Ради собственного успокоения списываю всё не на то, что я растяпа закомплексованная, а на то, что меня никак не отпускает "N".

Это как наваждение. Надоедливая песенка, что прилипла к сознанию и упрямо отказывается уходить, сколько её не напевай. В данный же момент радио в голове словно на полную громкость включили. Ведь один из тех парней, что сидят напротив меня, может оказаться тем самым анонимным собеседником, которого я ищу.

Если это кто-то из них, то кто?

Два блондина. Оба голубоглазых, но на этом сходства заканчиваются. Один — уверенный в себе, красивый, улыбчивый, любящий шутить. Другой — молчаливый, вдумчивый, умный… и не менее симпатичный. Такие разные по типажу и такие непохожие друг на друга по содержанию.

Вот чисто на вскидку даже не прикинешь: кто. Арсений? Да, он любит читать и с его нежеланием находиться в социуме, вариант переписки на расстоянии возможен. С другой стороны, Вадим. Он как бы тоже не глупый, железный хорошист по всем предметам. Общительный. Ему уж точно зашифровать свой номер ничего не стоило. По приколу.

Номер телефона. Телефон. Кстати...

— Ринка-мандаринка, ты чего-то напряглась, — слишком долго смотрю в одну точку и от Чернышевского это не ускользает. — Всё нормально?

Наверное. Не знаю. Есть у меня шальная мыслишка.

— Мальчики, — оживаю, возвращая себе привычную решительность. Когда дело не касается амурных дел, моё шило с готовностью переключается в режим "on". — Все знают, что я малость того, так что не сочтите чудачкой: можно попросить ваши телефоны? На одну минуту.

— Чего уж скромничать, совсем не малость, — Арсений, не задавая лишних вопросов, послушно достаёт свой смартфон и протягивает мне. — Пароль: 8439.

Набираю нужный код. Дисплей отображает рабочий стол с аниме картинкой на заставке и кучу ярлыков с приложениями, но это всё мне без надобности. Сразу лезу в настройки и ищу учётную запись. Сим-карта одна. Номер тот же, что он мне давал. Ничего. Понятно, что шанс был изначально невелик, но вдруг.

— Спасибо, — возвращаю гаджет владельцу и вопросительно смотрю на Вадика.

А тут посложнее.

— Прости. Не дам, — извиняюще пожимает плечами он.

Однако. Многозначительно переглядываемся с Риткой.

— Что так? — подозрительно интересуется она, даже забывает об выпадающей из бургера капусте. — У Черныша есть секретики?

— Секретики есть у всех, — резонно замечает тот.

— Ну всё. Теперь я ещё больше заинтересовала. А может ты...

— Рит, не надо, — торможу подругу, пока она не начала перегибать палку. — Не хочет, значит не хочет.

А для меня галочка в невидимом блокнотике. Каждый имеет право на политику конфиденциальности, но отказ автоматически выставляет ряд вопросов и уже с готовностью выстраивает дедуктивную цепочку. Теперь к Вадику надо присматриваться особенно внимательнее. Хотя и Арсений по-прежнему остаётся под вопросом. Отсутствие доказательств не снимает с него подозрений.

Ладно. Попытались, не вышло. Аккуратно соскакиваю с щепетильного вопроса, переключаясь на нейтральную тему. А то за столом начинают сгущаться тучи. А я так не хочу. Слово за слово и вроде бы выруливаем обратно, в зону комфортного и очень даже приятного времяпрепровождения. Несмотря на мои внутричерепномозговые тараканьи разборки.

Доедаем, ещё сидим какое-то время просто так, общаясь, и потихоньку собираемся выдвигаться в сторону дома, правда на улице возникает новая дилемма. Рита предлагает Шевченко поехать с ним на такси, всё равно в один район, но тот отказывается. С Яном нам так и так по пути, Вадик же живет не очень далеко, но в противоположной стороне.