– Марина, что происходит?

– Тебе лучше не знать, – бросает она и уходит из комнаты.

Я провожу по плечу. Оно все еще болит, словно помнит ощущения, но кожа светлая, как у младенца, новая – ни одного пузырька или раны. Как странно.

Бреду за Мариной.

В соседнем помещении много картин, светлые ковры, полки с разными стеклянными фигурками. Я не особо рассматриваю интерьер, меня больше волнует Марк, который лежит на одном из диванов. Подхожу ближе.

Марина приседает около него и проговаривает тихие слова. Я с замиранием сердца жду. Стою, не шевелясь и не дыша. Он тот, кто сможет ответить на все вопросы, он тот, кто вернет мою жизнь. Он должен. Должен жить.

– Что ты с ним сделала? – Марина поворачивает голову. Ее глаза наполнены слезами.

Отступаю.

– Я здесь при чем?

– Что ты с ним сделала, отвечай?! – кричит девушка. Затем резко встает.

Я пячусь и упираюсь ногой в стеклянный стол.

– Ничего! Нас подожгли. Мы не могли выбраться из дома. Я ничего не знаю! Что вы все от меня хотите?! – отпихиваю ее. Больше никто не сделает мне больно. Задерживаю взгляд на Вольном и иду прочь.

В другой комнате начинаю задыхаться. Открываю форточку и глотаю жаркий спертый воздух. Легче не становится. Что делать дальше? Что делать, если Марк не придет в себя? Почему Марина не отвезла нас в больницу? Почему привезла сюда?

Непроизвольно по щекам катятся слезы. Я в полном смятении. Мне хочется, чтобы Марк ответил за все мучения, но и смерти ему не желаю. Где-то тянет под ложечкой от одной мысли, что он больше не откроет синие глаза, прожигающие холодом насквозь. Нужно что-то делать! Решаю пойти к Марине и потребовать Вольного отвезти в больницу. Видимо, ее способности лечить не такие уж и сильные.

Оборачиваюсь и тут же упираюсь в мужскую грудь.

Марк. Бледный, совсем серый. Взгляд смешанный, немного гневный, немного удивленный.

Я стираю слезы ладонью и прячу глаза.

– Чего вы обе ревете? – он вдруг тянется к моему лицу, и я не могу отстраниться. Мне нужно это прикосновение, чтобы знать наверняка, что это не сон.

Я, наверное, больная. Мелькает мысль, что лучше пусть бьет, чем лежит вот так беспомощно, как минуту назад. Злюсь на себя, сжимая кулаки.

– Вика, ты в порядке? – теплым, непривычным голосом говорит Вольный и гладит ладонью щеку, распуская пучки теплых покалываний под пальцами. Смотрю с опаской и ожидаю подвоха.

– Кажется, – проговариваю.

– Волновалась? – хитро улыбается на бок. Пусть не обольщается.

Отталкиваюсь от него и хочу отойти в сторону, но Марк тут же притягивает к себе.

– Волновалась. Только не понимаю почему. Как ты можешь так ко мне относиться после всего, что было? Ты – глупая дурочка.

Прокладывает пальцами дорожку по спине. Слегка вздрагиваю. Тело подбрасывает в каком-то нелепом трепете, который я не могу контролировать.

– Отпусти… – умоляю. Не могу стоять возле него, меня выламывает и рвет на части.

– Еще немного и отпущу, – Марк опускает голову и громко вдыхает мой запах. Не хочу этого, не хочу! Это будто не я, тело меня не слушается. Ведь это маразм – так реагировать на палача. Впиваюсь ногтями в его грудь, но он только сильнее обнимает, прижимая к себе и забирая весь воздух из легких.

– Верни память моим близким, – говорю сипло. Стараюсь вложить в интонацию жесткость и спрятать переживания. Надеюсь.

Поглаживания замирают. Марк отстраняется. Глядит небесными глазами в самое сердце.

Спрятаться, мне нужно спрятаться. Маленькой гусенице нужен кокон.

– Так ты только из-за этого накрыла меня собой? – прищуренный взгляд, а меня пробирает дрожью и, кажется, я распадаюсь на атомы. Нельзя, чтобы он понял, что у него есть власть надо мной. Тем более, это сумасшествие мне не по душе. Я избавлюсь от него: вырву с корнем, но позже…