Проходит какое-то время, прежде чем возвращаюсь обратно. Вижу, что друзья заказали ещё роллов и ещё по бокалу пива.

— Вы обожраться решили? — хмыкаю, глядя на яства.

— А ты уже домой собралась? — с хитрым прищуром спрашивает Ритка.

Пожимаю плечами, садясь на своё место:

— Вроде нет. Сидим пока.

— Раз в клуб не идём, то хоть поем, — объясняет Ритка и кривится. — Я постоянно голодная. Такое впечатление, что во мне сидит не ребёнок, а какой-то хомяк. На зиму, что ли, запасы делает?

— Или чужой… — вставляет свои пять копеек Лёнька, после чего наступает время очередного словесного батла.

3 июля

* * * *

«Поедание роллов» заканчивается около часа ночи. Все темы перебраны, топор бесконечного мини-раздора между Риткой и Лёнькой сотню раз закопан и выкопан, перепробовано некоторое количество разного пива и потрачена приличная сумма общих средств. Но я не жалею. В какой-то момент мне всё-таки удалось отвязаться от назойливых мыслей и отвлечься. Возможно, стоит собираться так почаще? Тем более теперь, когда самая безалаберная и бессмертная из нашей троицы перестала бухать, шарахаться по клубам и бесконечно искать приключений себе на задницу.

Хотя нет…

Поторопилась с выводами.

Пока я и Лёнька избавлялись от последствий «чрезмерного» употребления пива – каждый в своём положенном месте, – Ритка уже умудрилась кого-то подцепить. При том что никто из нас особо так и не напился, ну разве что самую малость, и мы уже чётко решили, что идём домой. Продолжения не будет.

Но наша чудесная подруга, видимо, рассудила по-своему.

Наблюдаю, как девушка стоит у барной стойки, мило воркует с каким-то парнем. Улыбается во все тридцать два и сияет, словно только что ей сообщили, что она выиграла миллион.

— Ну что за человек, а? — ворчу сама себе под нос, пока застёгиваю рюкзак и закидываю его на плечи. Жду Лёньку. Взгляда с несносной девки не свожу.

И когда только успела?

— А Ритка где?

Указываю подбородком в сторону барки.

— Чё, серьёзно? — не без возмущения выдаёт друг.

— Ага.

— Одного пуза ей мало? Второе хочет? Идиотка…

— Идём, — машу в сторону выхода и собираюсь покинуть бар, даже не дожидаясь подругу. Не маленькая. Её жизнь. Пусть делает что хочет.

Лёнька на этот счёт другого мнения – целенаправленно шагает к Рите.

— Ты идёшь?.. — парень ещё что-то говорит ей, но я уже не слышу.

Толкаю дверь, попадая в душную летнюю ночь. С удовольствием отмечаю: на улице гораздо тише и спокойнее. Меньше людей, меньше машин, где-то на другой стороне пищит сигнал светофора. Мелькает мысль, что можно и прогуляться перед сном. Только духота эта… по ходу, дождь будет.

Из бара вываливается шумная компания. Узнаю в ней Ритин голос:

— Я бы с радостью, но нужно домой. Уж прости.

— Да ладно вам! Ночь только началась, поехали все вместе в клубешник. Тут недалеко, — абсолютно незнакомый мужской голос. — Отдохнём, познакомимся поближе.

Перевожу внимание в сторону и неожиданно натыкаюсь на взгляд того… крашеного.

— Можно я её стукну? — тихо бурчит Лёня и останавливается рядом.

— Нельзя, наверно. Она же беременная, — отвечаю так же тихо.

— Но её это ни хрена не останавливает.

— Ну от клуба вроде отказывается… уже хорошо.

— Как можно быть настолько отбитой?

— Мы эту тайну мадридского двора уже который год решить не можем. Думаешь, сейчас получится?

А крашеный тем временем всё смотрит. Переговаривается о чём-то с дружками – их, как оказалось, всего четверо – и поглядывает в нашу сторону. Не могу утверждать, что внимание парня приковано именно к моей скромной персоне, но складывается впечатление, что это так.