― Я не виновата. Оно само-о-о... ― застываю как вкопанная возле Харлея. Вот это мотоцикл, вот это агрегатище. Какие формы, какая брутальность, какая...

Настолько впечатляюсь байком, что не замечаю его хозяина: высокого, широкоплечего блондина. Стоявшего к нам спиной и с кем-то разговаривающего, но при виде Кирилла моментом переключающегося.

― Дарова, ― парни обмениваются рукопожатиями, а я... А я словно вьетнамские флешбэки ловлю, вглядываясь в знакомые черты. Он изменился. Стал уже не просто симпатяжкой, а прямо-таки обалденно красивым мужиком. ― Когда Борзый сказал, что ты снова в городе, я даже не поверил сперва. Надолго?

― Пока не знаю, как карта ляжет. Давно сменил Хаммер на Харлей?

― Чередую.

― Смотрю, гонки приносят куда больше прибыли, чем раньше.

― Ты многое пропустил.

― Догадываюсь, ― Крестовский замечает мой взгляд. И блондин, наконец, тоже. ― Это...

― Карина Скворцова, ― улыбается Шмель.

И я тоже не могу сдержать улыбки. Это ж надо, только-только ведь вспоминала его!

― Даниил Шмелев. Как тесен мир. Ну, привет... Шмель.

― Привет, ― смеется тот. ― И правда, что еще можно сказать в таких случаях, да? А ты похорошела. И теперь... с Крестом? Засада. Кажется, зря я тебя упустил.

― Так. Стопэ, ― напрягается Кирилл. ― Не понял. Вы что, знакомы?

Шмелев не торопится отвечать. Лишь продолжает лукаво улыбаться, оставляя право ответа за мной.

― Конечно, знакомы, ― хмыкаю. ― Сложно забыть того, кто лишил тебя девственности.

7. Амстердам, год назад

Неплохо, неплохо.

Первые минуты девица подтупливает, не сразу подружившись со сцеплением. Моя крошка то и дело рыскает, заставляя вжиматься в сидение поглубже, однако затем ничего, езда выравнивается. И вот мы уже с ветерком едем вдоль многочисленных каналов Амстердама.

Стоит отдать должное, за рулем фиолетововолосое создание смотрится неплохо. Не так хорошо, как смотрелась бы на заднем сидении с раздвинутыми ногами, но тоже сгодится.

Высунув локоть в открытое окно, искоса поглядываю за сосредоточенным личиком. Вот вроде бы и ничего особенного в ней нет, но...

Дерзкая девчуля, с огоньком. Ярко накрашенные губы, вон, как эстетично покусывает на азарте. Глаза как щурит. Курносую носопырку забавно морщит. В ухе, между фиолетовыми кудрями, блестит россыпь сережек разных форм. Много.

Нет, в ней точно что-то есть.

Особенно когда она молчит, потому что салон пропитан тишиной все те четверть часа, пока она бесцельно нарезает круги по ночному городу и красиво уходит в крутые повороты.

Не включаю магнитолу, чтобы не рушить странную, но залипательную атмосферу, хотя быть пассажиром в собственной тачке, конечно, капец как непривычно.Рефлексы работают на опережение.

Пару раз я уже тянулся к невидимому рулю, запоздало понимая, что он, вообще-то, расположен с другой стороны. Да и вообще, все это, конечно, круто, однако...

― Накаталась? ― не выдерживаю.

Неболтливая девушка ― это, несомненно, бонус, вот только диалог ведь выстраивать надо. Впрочем, я не против занять наши языки и другим, более интересным занятием...

― Нет.

Сказала, как отрезала.

― За аренду транспорта платят.

― Ты вроде не бедный. Или последние гроши на пафосные часы спустил?

Опять наезд? Прическа ей моя не нравится, Картье не угодил. Сплошные предъявы.

― Я же предупредил: оплату беру не деньгами.

― Сочувствую.

― Чему?

― Тому, что у тебя все настолько плохо, раз секс приходится клянчить.

Ну, знаете ли. Это уже слишком! Лучше бы и дальше молчала.

― Так, говорливая принцесса, а ну-ка выметайся. Ехидничать будешь в своей собственной тачк... ― от резкого вжатия ноги по тормозу влетаю в лобовуху.