— Ты же девственница, да? — выдыхает он шёпотом.

— Да, — вжимаюсь я затылком в стену и закрываю глаза. Нет, не от страха. Страх во мне сейчас как пузырьки в шампанском, лишь обостряет то, чего я никогда раньше не чувствовала. Постыдное. Мучительное. Волнующее. Незнакомое. Настоящее. Желание ему принадлежать.

— Но целовать-то тебя целовали? — сбивается его дыхание, обжигая свежестью мои губы.

— Нет, — выдыхаю я, твёрдо уверенная, что то пьяное слюнявое облизывание, что мне как-то досталось на вечеринке не имеет ничего общего с поцелуем.

— Значит, я буду первым? — кладёт он руку на шею, вынуждая меня податься к нему, подставить губы. И точно не ждёт ответа, когда касается их языком, заставляя приоткрыться, заставляя захотеть этого поцелуя так, что я забываю дышать.

И забываю обо всём на свете, когда он накрывает своими губами мои. Забываю, что не умею целоваться и начинаю отвечать. Ловлю его дыхание, желая стать воздухом, что он вдыхает. Желая ещё. Больше. Снова.

Но, словно сделав над собой усилие, он отстраняется. Упирается в стену руками, опускает голову.

— Спокойной ночи… Ева, — отталкивается от стены и уходит.

И я смотрю как его высокая фигура исчезает в темноте, а с покалывающих припухших губ беззвучно срывается само:

— Я хочу тебя… Адам.